Маминым голосом можно было выстудить девятиэтажный дом.
– Арина, не начинай. При чем тут это? Папаша твой, голубых кровей который, давно спился и умер. Не спасла кровь. А про Макошь – чего мне выдумывать? Это правда, которой ты просто никогда не интересовалась. А я вот – очень даже. Если хочешь знать, мои целительские способности…
Арина скривилась, как будто в кофе ей плеснули лимонной кислоты:
– Ну мам… Ну не начинай. Ты прекрасно знаешь, как я отношусь ко всей этой твоей целительской истории. И насколько я в нее не верю.
На этот раз в мамином голосе прорезались другие обертоны – старой обиды номер два.
– Это твой выбор – верить или не верить. С тобой всю жизнь происходит странное и мистическое. Даже я была этому свидетелем. А ты продолжаешь упорно все отрицать. И мои способности отрицаешь, хотя видела, как я людям помогала. Хотя… Хотя не должна была помогать, оказывается…
Мама заговорила медленнее, с паузами. И вообще замолчала на полуслове. Арина щедро сыпанула в кофе сахар и терпеливо ожидала продолжения. И услышала неожиданное.
– Дочунь, а что именно тебе приснилось, расскажи?
Переход темы был странным. Обычно, когда мама садилась на своего «целительского» конька, ссадить ее с него было очень сложно. А тут – сама слезла. Несколько обескураженная таким поворотом Арина сон рассказала. Точнее, зачитала из блокнота. Со всеми подробностями. Мама отозвалась задумчиво:
– Хм… Знаешь, ты только не возражай, выслушай сначала. Я свои способности почувствовала, когда твой отец начала пить. У меня внезапно стало распирать руки. Ощущение было, словно кисти опухли. Визуально не проявлялось никак, но вот это ощущение раздутости и зуд не утихали. Я не знала, что делать. А ночью вдруг увидела во сне себя. Словно я иду по кладбищу, где люди не зарыты, а почему-то в гробах к деревьям подвешены. Страшно было невероятно. Темно, звезд нет, а от гробов словно какое-то свечение исходит. Причем, разное. От одних – мертвенно-белое. От других – словно голубоватое или зеленоватое. Но я подхожу к тому, от которого идет красный свет и словно какой-то пульсирующий. Там – отец твой. А я знаю, что он не умер, что его почему-то живого в гроб положили. Я кладу ему руки на грудь и чувствую, что в груди словно черный клубок какой-то. Из зловонных извивающихся нитей. И я пальцами как-то зацепляю кончик нити и начинаю тянуть. Разматываю этот клубок, и нить через свое правое плечо перекидываю. Тяну, тяну… И вдруг – пустота в руках. Кончилась нить. За плечом вспыхивает что-то алым, а папа твой глаза открывает. Я заорала и проснулась.