Бастард четвёртого мира. Том 2. Чего б не сулила безвестная даль - страница 20

Шрифт
Интервал


– Скоро нас всех отдадут на растерзание диким монстрам на потеху толпе богачей, – жалостливо продолжал поэт. – И наши несчастные чресла станут безвольными кусками барахтаться в животах кровожадных химер. Это уже никакое не веселое смертопасное приключение, – он скорбно вздохнул. – Это привал на пороге неминуемой гибели. И данная ситуация несколько… – тил притих, подбирая эпитет поострее, – будоражит, знаете ли. А так прекрасно все начиналось, – выдохнул он и вновь забубнил что-то неразборчиво мелодичное себе под нос.

– Не робей, Давинти, – постарался поддержать я приятеля.

– Да, длинноухий, не дрейфь, – подключился Тамиор. – Будем делать, что можем. Да как-нибудь выберемся.

– Эй, эльф! – окликнул тила кто-то из камеры напротив.

Судя по голосу, то был очень старый, но до сих пор боевой канри.

– Ты, слышь, – слегка причмокивая, продолжил барсук, – ты, эта… Ушастый… И в самом деле, прекращал бы уныние наводить, а? Мы вон с братьями из последних сил держимся. А ведь сами-то кумекаем, что наш капитан может и не вернуться вовсе. А без него мы кто? Верно. Сборище одиночек. А ведь все понимаем, что по одиночке не выжить, – затем подошел ближе к решетке и приглушенно буркнул: – Ты, эльф, эта… Лучше вот что… Если песню веселую какую ведаешь, ну или там историю интересную, то лучше их расскажи. Оно, глядишь, и всем пободрее будет. А?

– Я поэт. Вершитель слова, – лениво ответил Дави, задумчиво сдвинул брови, переменился в голосе и уже с готовностью и азартом спросил: – Могу стихи почитать. Хотите?

– А хоть пусть и стихи, – отозвался канри. – Нам один прок. Главное, чтобы пободрее.

– Отлично! Наконец-то достойные слушатели. Т-а-а-к. Сейчас подберем какой-нибудь подходящий по духу, – тил радостно гикнул, сделал короткую паузу, вспоминая нужные строки и совершенно неожиданным, рубленым жестким баритоном принялся скандировать:


«Исходом ярости пещерного медведя

Плачу я щедро дань от родовых долгов.

И та цена значенья не имеет,

Когда в агонии коротких мрачных снов

Я снова пальцами пытаюсь дотянуться

До рваного тряпья седой души.

Не открывая глаз, куда сложней проснуться.

И молит тело: – Не вставай, просто дыши.

Но дух мятежный не прощает слабость

И гонит в круг арены, вновь и вновь,

Где с громким треском лопается храбрость,

Где нет различий – ярость, боль, любовь.