Истина представится, порою,
Чем-то непонятным, но простым.
Белый цвет мы отдаём Герою;
Серым серебрится белый дым;
Серебрится снег – он тоже белый —
Падает на плечи сединой…
Будто ангел, до того не смелый,
Белый лист кружится надо мной.
*
Отчего он белый, не понятно,
Я ведь жил, бывало, и в огне!…
От еды, засаленные пятна,
Те, хотя б, напомнят обо мне?
Там должны остатки быть помады,
Розовой и алой, женских губ,
Золотые дедовы награды
Чья-то кость, что обломала зуб…
*
Красный флаг исчезнуть мог бесследно;
Что посажено – сказать – не прижилось…
Можно «в белый» выкрасить, что бледно;
Чтобы пожалеть нам не пришлось,
Чтобы Жизнь казалось не напрасной,
В скатерть белую – три капельки вина…
В синем море, осенью ненастной,
Чайка белая… такая, как Она!
*
Льётся музыка, что писана навечно,
Не устал стараться «пианист»…
Белый цвет – всех красок смесь, конечно…