Неважно, пустозвонно иль толково,
От сердца, от души иль просто свист.
Здесь главное: печатают! Артист!
Поэт! Слова доверили бумаге!
Признанье!
Путь открыт!
Поднимем флаги!
Вот написал опять стишок…
Вот написал опять стишок
И напечатал под шумок.
Шедевр не получился. Нет.
Мой стиль потомки не оценят.
Пишу себе под старость лет.
Стихи общенье мне заменят.
Ушли друзья в нелёгкий час,
А дети, позабыв привычки,
Не навещают больше нас…
Сюда не ходят электрички.
В лесу берёзовом весной
Лишь волки воют под луной.
О внуках вовсе помолчу.
Лезть в интернет я не хочу.
Они всё там – с утра до ночи,
Как и другие, между прочим.
Отброшен прочь общения круг,
И стих – один мой верный друг!
Мыслей горестный скарб
То над смертью смеясь, то стирая слезу,
Я в бессмертье ворвусь с тем, что в мыслях несу.
Этот день как этап, что прописан в судьбе.
Мыслей горестный скарб я упрятал в себе.
Кому нужны твои стихи?
Себе задам вопрос.
Невыразительны, плохи —
Не приняты всерьёз.
Собравшись с духом, не сердясь,
Я всё, что было, – в печь.
В огне их жизнь оборвалась.
На тёплой печке лечь
Решил поспать. Все мысли – прочь.
К тому же – наступила ночь.
Проснувшись завтра поутру,
Я после сна глаза протру,
И, может быть, я пожалею —
Сжёг то, что в мыслях я лелеял,
Стремясь узнать смысл бытия,
Но не сумел, как видно, я.
Быть может, кто-то и поймёт —
Напишет, в песне пропоёт…
Рискую высказаться вслух…
Да, я рискую высказаться вслух,
Признанья в шелухе словесной пряча,
Рассчитывая, может, на удачу,
Но только мир к стихам остался глух.
Я, замурованный в стекле
Я, замурованный в стекле,
Сижу без связи, интернета,
Мне даже не дают газеты.
Ищу копеечку в золе
Своих сгоревших начинаний,
Потерянных бесследно знаний
О правде, о любви, о Боге
в нелёгкой жизненной дороге…
Да, не поэт. Да, не филолог.
И путь в поэзии недолог.
Простое слово, оборот —
И вот уж стих на ум идёт.
Наставил точек и тире.
Теория. Пуанкаре.
Не математика, однако.
Прочёл, расстроился, заплакал.
Не удивляйтесь. Всё по делу.
Стихи слагаю неумело.
Не знаю правил и приличий,
Не вижу глупостей, отличий,
Красивости вплетаю. Скверно.
Да, понял, глуповат, наверно.
Что ж стихоплёту делать? Охать!
Учиться, если разум есть!
И классику бы перечесть.
Хорей и дактиль, анапест.
Я понял: не туда залез.
Не знать теории стихосложенья,
Не получить признанья, положенья.
И как бы складно ни сложились строчки,