– А можно мне с вами к Илье Иванычу? Летопись я пишу. «Будни русских героев» называется.
Князь с гневом меня оттолкнул.
– Кто её впустил?! – возмущённо крикнул он.
– Так ведь ты сам, Князь, велел, – растерянно ответил один из слуг.
– Это я раньше велел, а теперь не велю! Всё! Уберите её! Опала!
Стража подхватила меня под руки и вынесла из палаты.
– Это произвол! – кричала я, пытаясь вырваться. – Насилие над прессой! Свободу перу и слову!
Но всё без толку. Никакого сладу с этими политиками…
Илья
Вот какое житьё-бытьё у меня пошло: был я богатырь на всю Русь известный, а стал крестьянин простой. Землю пахал да в лаптях ходил с утра до ночи. Но ничего, работа человека красит. Я твёрдо вознамерился денег накопить и Бурушку своего выкупить. Конечно, самому плуг тащить – дело тяжкое. Это вам не кулаками махать. Хоть силушки у меня поболе, чем у других, но и я с ног сбивался. Жарко в поле! Как-то остановился я, чтобы пот со лба стереть, и тут же заботливая женская рука поднесла кувшин с молоком.
– Ну что вы, мама, – улыбнулся я. – Я же ещё не устал вовсе.
– Не спорь с матерью, совсем осунулся. Кожа да кости! – тут же запричитала матушка. Всем известно, что дитяко у матери до седины малым да неразумным считается.
Пока я отхлёбывал из кувшина, моя добрая старушка семенила рядом.
– Я вот как думаю, – сказала вдруг она вкрадчиво. – Жениться тебе, сынок, пора.
– На ком? – удивился я.
– А какая разница? – пожала она плечами. – Хош на той, а хош на этой. Вот, к примеру, Варвара – кузнеца нашего дочь. Щёки красные, сама крепкая! Ух!
Знал я эту Варвару! Мало того что огромная аки скала, так ещё и характер как у мужика. Такая и меня запросто поколотила бы – какой уж тут мир в семье?
– Она от того и красная, что от печи кузнечной не отходит, – ответил я уклончиво.
– Хорошо, давай на Глашеньку поглядим. Уж есть на что глаз положить, – не унималась мать.
И Глашка тоже мне знакома была, кто ж её не знал в нашей деревне? Ей бы только наряжаться да глазки женихам строить. Такую невесту дома одну оставь, так её умыкнут сразу же. Да и по хозяйству она не мастерица. Ну её, расфуфыренную эту!
– Такая девица мне не по вкусу.
– Тьфу ты, не по вкусу, – всплеснула мама руками. – Тебе что же – щи из неё варить?!
– Ну мама, – пробормотал я. Тут вдруг в кувшине какую-то букашку заметил. – Муха в молоко попала. Ждите, мама, гостей. Примета такая!