Пробился солнца луч-
Надежда выходи!
И босиком страдая
И кожа так сверкает
Маяком в ночи-
Кричи!Кричи!Кричи!
У чар на поводу
Упорно ,но иду,
А Встретишь ты меня
И буду я твоя-
вера окрыляет …
И не собьюсь с пути
Пусть долго мне идти-
Себя благословляю!
Глаза я закрываю:
Он ждет меня,
Я знаю!
Стоит на возвышении
И у него моление
Мысленно со мной ,
Он мой герой!
Волшебник добрых сил
Любовью окрылил
И вижу я себя
другую:
Возможно вспомню я,
Что птицею была,
А может я дружила с ветром?
Она,а может я?
Какая я своя-забыла…
И конь мой вороной
Привел ты под уздой-
Завыла!
Я трачу силы…
Рассеялся туман
И ясная тропа взбесила!
Я все забыла!
Но я маяк в ночи
И ты герой кричи,
Чтоб я любила…
Не уходи…
Есть замок,
Он пустой…
Ей там покой
Ты это уяснила?
"Удивительная белебирда" -подумала я, когда записывала эти строки. Ещё мне было удивительно, что я их так ясно и чётко запомнила и теперь они выплывали из моего сознания без всяких натуг, ведь обычно сон улетучивается мгновенно, даже за хвост не поймать,не то что записать удаётся…Но потом я поняла для чего родилось это странное стихотворение, смысл которого мне не ясен до сих пор.
Я наблюдала тонны, а может, и больше, исписанных белоснежных страниц. Буквы, которые покрывали лист с обеих сторон, сверкали серебряным цветом, и, когда я осторожно шевелила его в руках, передо мной разыгрывалась волшебная игра света. Эти маленькие, завихренные знаки оживали, словно были заколдованы, и их блеск завораживал, погружая в мир литературной мечты. Сразу же вспомнился мне почерк Пушкина; будто бы я перенеслась в восемнадцатый век, когда в воздухе витали имена таких титанов, как Толстой, Гоголь и Лермонтов. Их размашистые закругления и извивки, аки танцы на бумаге, были неизменным признаком величия слова. Я ощутила, что каждая буква на этих страницах хранила в себе дух эпохи, напоминая о том, как велико искусство, способное соединять сердца и умы, наделяя каждую строчку неземной красотой и глубиной.
– Эти рукописи никогда не найдут своего читателя! Они безрассудно уничтожены своими создателями или так и остались не написанными, – возвестил мне таинственный Голос. Я стояла посреди величественных гор не родившейся литературы, обуреваемая непонятными чувствами.
– Это твои истории! – зазвенел Голос в моих ушах.
– Мои? – с удивлением воскликнула я. – Но когда же я успела?! Я оглядывалась вокруг, не веря своим глазам, осознавая, что это всё плоды моего творчества!