Он подошел к колодцу, заглянул внутрь, но не увидел ничего, кроме черной бездны. Глубина казалась бесконечной.
– Жуть какая, – пробормотал он, отходя от колодца.
Он продолжил осмотр, обращая внимание на каждую деталь. На одной из стен он заметил полустертую надпись на латыни.
– ”Mors aeterna in hoc loco”. Вечная смерть в этом месте, – перевел он, почувствовав, как по спине пробежал холодок. – Очень мило.
Подойдя к главному входу, он заметил, что дверь не заперта, но она была настолько тяжелой, что ее открывание потребовало значительных усилий. Она скрипнула, словно голос старого скелета, приглашая его внутрь. За дверью простирался огромный, темный зал, в котором практически не было света. Итан достал из своей сумки масляную лампу, которую предусмотрительно прихватил с собой. Когда он зажег ее, слабый свет разнесся по залу, открывая его мрачную красоту.
– Итак, – произнес Итан, осматривая помещение, – начнем наше приключение.
Зал был огромным, с высокими потолками и арками, уходящими в тень. Стены были покрыты старинными гобеленами, некоторые из них сильно обветшали, но даже в этом состоянии они сохраняли часть своего былого величия. В центре зала стоял длинный дубовый стол, покрытый пылью. На нем, словно остатки былого пира, лежали старые, обглоданные кости и потемневшие от времени кубки.
Итан прошелся по залу, чувствуя, как в груди нарастает странное напряжение. Казалось, что он не один, хотя и не видел никого. Он прислушался. Тишина была такой густой, что казалась осязаемой, но в то же время он чувствовал какое-то присутствие.
– Есть здесь кто-нибудь? – спросил он вслух, его голос прозвучал громче, чем он ожидал.
В ответ была только тишина. Итан продолжал исследование, переходя из зала в зал, каждый из которых был наполнен странным очарованием и жуткой атмосферой. Он видел пустые камины, комнаты с потрескавшимися зеркалами и книжные шкафы, полные старых, истлевших томов. В одной из комнат он нашел старый, почерневший портрет. На нем был изображен мужчина с бледным лицом и пронзительными глазами. От его взгляда по спине Итана пробежал холодок, и он невольно отступил назад.
– Кто ты? – прошептал он, словно спрашивая портрет.
– Похоже, ты не любишь портреты, – раздался хриплый голос позади Итана.
Он резко обернулся и увидел человека, который стоял в тени дверного проема. Он был старым, одетым в потрепанную одежду, а его лицо, морщинистое и исхудавшее, казалось вырезанным из камня. Глаза его были глубокими и темными, но в них читалось что-то большее, чем обычная старость.