– Это что, их судьбы? – пробормотал он.
Прохожий в пиджаке прошёл мимо, и Олег вдруг понял: этот мужчина коллекционирует марки, его первая любовь ушла к другому, а через три дня он найдёт в кармане старый билет в кино и всплакнёт. Информация хлынула в голову, как поток воды, и Олег невольно отступил назад, схватившись за виски.
– Охренеть… – выдохнул он.
Он попробовал сосредоточиться на другом человеке – девушке с телефоном у остановки. Её линия судьбы была ярче, но короче. Если она сейчас уедет домой, то вечер пройдёт в тоске. Но если задержится на три минуты, встретит друга и отправится с ним в кафе. Олег моргнул. Он знал это так же ясно, как своё имя.
– Это что, я теперь могу видеть будущее? – спросил он сам себя, чувствуя, как сердце бьётся быстрее.
Он оглянулся на дуб, под которым всё началось. Книга лежала в рюкзаке, но её присутствие ощущалось даже через ткань. Олег вытащил её снова и открыл на той же странице. Мантра всё ещё была там, но теперь он заметил кое-что ещё: внизу, мелким шрифтом, было написано:
"Знание – лишь начало. Нарисуй свой путь."
– Нарисуй? – нахмурился он.
И тут его осенило. Он сунул руку в рюкзак и вытащил старый скетчбук – потрёпанный, с пожелтевшими страницами, тот самый, что он таскал с собой ещё со школы. Олег никогда не был серьёзным художником – просто черкал в нём случайные линии, лица, абстрактные узоры, когда было скучно. Но сейчас, держа его в руках, он почувствовал странное тепло.
Он открыл первую страницу. Она была чистой. Олег достал карандаш из кармана и задумчиво постучал им по бумаге.
– Ладно, – сказал он. – Если я теперь вижу эти… нити, может, я могу что-то с ними сделать?
Он взглянул на девушку у остановки. Её линия судьбы всё ещё светилась в его голове. Олег решил попробовать. Он быстро набросал её силуэт – небрежно, но узнаваемо: длинные волосы, телефон в руке. А потом добавил рядом чашку кофе и смутный контур кафе.
– Ну, давай, – шепнул он, закрывая скетчбук.
Девушка вдруг подняла голову от телефона, огляделась и, словно подчиняясь невидимому импульсу, свернула в сторону кофейни через дорогу. Олег замер, глядя ей вслед.
– Это… я сделал? – пробормотал он, чувствуя, как внутри всё сжимается от смеси восторга и страха.
Он снова открыл скетчбук. Рисунок остался тем же, но линии кофе слегка дрожали, будто были живыми. Олег провёл пальцем по бумаге – она была тёплой.