«Жизнь – сложная штука. Так было и будет, поэтому что толку жаловаться? Ты либо пытаешься её как-то улучшить, либо нет, и тогда живёшь как жил».
Делани замирает. Проводит пальцем по этим словам, словно проверяя, настоящие ли они. Перечитывает снова, а затем также снова.
Она даже не делает закладки, никогда не отмечает важные фразы. Но разве можно её забыть? Разве можно забыть то, что так больно задевает за живое?
Эта фраза – словно взгляд в её собственные мысли. Весь этот абсурд с поездкой в Нью-Йорк… Всё её сопротивление, обида, нежелание принимать хоть что-то хорошее в этой ситуации. Разве она не делает то самое – просто живёт, как жила, отказываясь хотя бы попробовать изменить свой взгляд?
Нет.
Делани не хочет это признавать.
Не хочет даже думать, что Нью-Йорк может стать чем-то большим, чем просто неприятной обязанностью.
Если признать, значит, зря злилась. Зря спорила с мамой. Зря держалась за своё упрямство.
Если признать – значит, возможно, там будет не так уж и плохо.
А Делани не хочет, чтобы было не плохо.
Но жизнь не дремлет. И, как всегда, умеет подкидывать сюрпризы, как приятные, так и не очень.
Делани несколько раз перечитывает цитату из «Лучшего во мне», закрывает глаза и делает глубокий вдох, как будто пытаясь вобрать в себя каждое слово. Она повторяет её про себя, как заклинание, словно надеясь, что эти слова смогут дать ответы на все вопросы, которые она прячет в своём сердце.
В конце концов, она тихо закрывает книгу, кладёт её под подушку и устраивается поудобнее под одеялом.
Мягкий свет лампы, стоящей на прикроватной тумбочке, тянется к ней, окутывая пространство вокруг кровати. Этот свет тёплый, золотистый, как лунный, только не холодный, а уютный. Он словно проникает в её мысли, заставляя всё вокруг казаться спокойным и безопасным. Тишина, царящая в комнате, добавляет этому ощущению какой-то особенной мягкости.
Делани чувствует, как тепло от одеяла и от тишины наполняет её. Мысли становятся медленными и убаюкивающими, а строки из книги продолжают крутиться в голове. «Жизнь – сложная штука…» – всё это как бы окружает её, затягивая в спокойную мглу ночи.
Но как только она ощущает, что сон уже близко, что его тёмные крылья окутывают её, раздаётся резкий стук в дверь. Делани вздрагивает, словно её только что выдернули из этого спокойного, убаюкивающего сна. Сердце подскакивает, как мячик, оттолкнувшийся от пола. И в тот же момент дверь открывается с характерным скрипом.