Дверь в пустоте
Шаманка шагала по ночному лесу, когда внезапно перед ней появилась дверь. Она стояла одна, без стен, без дома, без причины. Просто дверь, покрытая старой древесной корой, с потемневшей медной ручкой.
Волк настороженно остановился.
– Она не должна здесь быть, – прошептал он.
Шаманка провела ладонью по дереву. Оно было тёплым, как живая кожа. Из-под её пальцев послышался слабый вздох.
– Кто-то оставил её здесь, – сказала она. – Или она осталась после кого-то.
Волк медленно обошёл дверь, но с другой стороны не было ничего. Ни входа, ни выхода. Только ночь.
– Ты хочешь открыть её? – спросил он.
Шаманка задумалась. Двери существуют для того, чтобы их открывали. Но что, если это не обычная дверь? Что, если за ней – не комната, не дом, а что-то, что не принадлежит этому миру?
Она закрыла глаза и прислушалась. Дверь не молчала. В её древесных волокнах звучали голоса – шёпот тех, кто когда-то стоял перед ней. Одни умоляли открыть её. Другие – никогда не делать этого.
– Я не знаю, куда она ведёт, – призналась Шаманка.
– Это не имеет значения, – Волк сел рядом, пристально глядя на неё. – Важно только, готова ли ты узнать.
Шаманка медленно опустила руку на ручку. Она была холодной, как первый снег. Мир вокруг замер, словно лес задержал дыхание. Она почувствовала, как дверь чуть поддалась, готовая раскрыть свою тайну.
Но в этот момент что-то внутри неё дрогнуло. Она поняла: не всё должно быть открыто. Не все пути предназначены для нас.
Она убрала руку и сделала шаг назад. Дверь осталась закрытой.
Ветер прошелестел в ветвях, унося с собой шёпот прошлого.
– Ты не открыла её, – сказал Волк.
– Нет, – кивнула она. – Потому что некоторые тайны сильнее, когда они остаются за закрытой дверью.
И когда они ушли, дверь исчезла, словно её никогда не было.
Ветер, что помнит имена
Шаманка стояла на вершине утёса, вглядываясь в ночное небо. Ветер играл в её волосах, пробегал по одежде, касался кожи – живой, невидимый, вечный.
И вдруг он произнёс имя.
Тихое, едва уловимое, но оно прозвучало. Она вздрогнула.
– Ты слышал? – спросила она Волка.
– Да, – ответил он, настороженно поводя ушами. – Оно не твоё. Но оно знает тебя.
Шаманка сжала ладони. Имя было знакомым, но ускользающим, как тень на рассвете. Оно напоминало тепло давно угасшего костра, отголоски смеха, голос, что звучал в другой жизни.