ГЛАВА VI. СЛЕПАЯ, ВИДЕВШАЯ ТОЛЬКО СЕБЯ
Не все слепы потому, что утратили зрение. Некоторые – потому что слишком долго смотрели лишь на себя.
Она появилась днём. Я редко принимаю днём. Но с ней было иначе. Свет словно оборачивался вокруг неё, не касаясь. Волк зарычал. Не от страха. От раздражения. Он не любит тех, кто не видит.
Она вошла, как будто всё здесь принадлежало ей. Не спросив. Не поклонившись огню. Не глядя ни на меня, ни на Волка. Только – внутрь себя.
– Я пришла за ответами, – сказала она. – Мне давно не дают знаков.
Я молчала. Волк улёгся, уставившись в её спину. Он чувствовал, как сильно она глуха к тишине.
Она говорила о мире. О том, как он несправедлив. Как её не слышат. Как она "знает больше всех". Но внутри её слов было эхо – гул пустоты, невыносимой в одиночестве.
– Ты называешь это прозрением, – сказала я, когда она замолчала. – Но прозрение начинается там, где заканчивается "я".
Она нахмурилась. Волк тихо зарычал.
Я подвела её к зеркалу. Она посмотрела в него – и не увидела ничего. Только свет. Он слепил. Она отвернулась.