Она медленно моргает, её ресницы слегка вздрагивают, а потом она выдыхает через нос. Это что-то между сдержанным смешком и раздражением. Я не могу понять, что именно, но это неважно. Она не уходит, не отворачивается. А это уже игра. Моя игра.
– Хоккеист, – её голос мягкий, но слова, как всегда, отточенные, будто лезвие, – Ты всегда такой настойчивый?
Я не отвечаю сразу. Пауза. Я наслаждаюсь этим моментом, наблюдая, как её губы чуть сжимаются в узкую линию. Она ненавидит терять контроль. Это очевидно.
– Только если мне интересно, – наконец говорю я, и мои слова звучат чуть медленнее, чем нужно, чтобы она почувствовала напряжение.
Гарсия кашляет, его рука на её талии слегка напрягается. Я вижу, как Стелла на секунду сжимает губы и отводит взгляд в сторону. Но не к нему, а куда-то в пустоту, словно ищет выход.
– Тимур, – его голос звучит с раздражением, которое он пытается скрыть за вежливостью. – Приятно было с вами всеми познакомиться, но мы пойдём уделим внимание и другим гостям.
Я поднимаю брови, легко, почти лениво, и улыбаюсь чуть шире.
– Конечно, мистер Гарсия, – говорю я, не сводя взгляда со Стеллы.
Гарсия довольно усмехается, словно только что выиграл партию в шахматы. Но я знаю, что это только начало. Стелла кивает в его сторону и оборачивается, увлекая его за собой.
Я смотрю им вслед. Она уходит грациозно, её спина прямая, каждое движение выверено, будто она танцует. И всё равно, даже через расстояние, я чувствую напряжение в её походке. Она знает, что я наблюдаю.
– Ну что, Ти? – слышу позади голос Славы. – Кажется, кто-то сегодня не скучает.
– Убери улыбку с лица, – бросаю через плечо, но сам чувствую, как уголки губ всё-таки приподнимаются.
Чёртова Зеленоглазка. Она уже играет в моей голове, а я даже не начал.
Стелла
На часах пять утра. Да, я ранняя пташка. Сижу за кухонным столом, обхватив рукой чашку с кофе, который уже успел остыть, и лениво ковыряю овсянку. Она тоже холодная, но мне всё равно. Утро – это мое время, мой маленький островок спокойствия перед тем, как мир начнёт требовать от меня чего-то снова.
Передо мной на столе лежит газета. Да, именно газета. Старомодно? Возможно. Но я плачу за неё не для того, чтобы она пылилась на столе. Это мой ритуал, моя привычка, которая помогает мне чувствовать себя в безопасности. Каждое утро я читаю новости, листая страницы, ощущая шероховатость бумаги под пальцами. Это что-то настоящее, в отличие от бесконечного потока информации на экране.