И ожидание. Оно стало почти физически ощутимым. Если раньше это было фоновое состояние, то теперь оно вышло на передний план. Казалось, все вокруг затаило дыхание, напряглось в ожидании… чего? Развязки? Начала? Просто хоть какого-нибудь события, которое нарушило бы эту монотонную симфонию небытия? Это было похоже на затянувшийся момент перед тем, как упадет первая капля дождя, когда воздух наэлектризован, тучи сгустились, но небо все еще медлит. И ты стоишь, подняв лицо кверху, и ждешь, и эта пауза растягивается, становится невыносимой, превращается в самоцель. Ты уже не столько ждешь дождя, сколько погружаешься в само состояние ожидания, в его вязкую, тягучую природу.
Обрывки псевдодиалогов стали еще более туманными, еще более лишенными якорей:
«…касание без прикосновения…» – попытка описать неописуемое ощущение границы.«…всегда здесь?..» – не вопрос, скорее констатация, окрашенная бесконечной усталостью. «…тень от тени…» – образ, лишенный визуального ряда, вызывающий лишь чувство эфемерности. «…знало бы оно… зачем?..» – намек на сознание, на цель, тут же растворяющийся в бессмысленности.
Эти фразы больше не цепляли за какие-то конкретные внутренние проблемы. Они били мимо, в самую общую, универсальную человеческую растерянность перед лицом непознаваемого. В тот детский страх темноты, в которой может скрываться что угодно. В то вечное сомнение: «А есть ли во всем этом смысл?». Они не давали ответов, они лишь усиливали эхо этих вопросов в твоей собственной голове.
Иногда возникало чувство направления. Не четкий вектор, а скорее… градиент. Словно в одной стороне (если тут были стороны) пустота была чуть менее плотной, чуть более… разреженной? Или наоборот, более концентрированной? Это создавало иллюзию возможного движения, пути, который можно было бы выбрать. Но куда он вел? К еще большей пустоте? К выходу? Или это была лишь очередная игра восприятия, ловушка для разума, ищущего структуру там, где ее нет? Это чувство направления было похоже на зов сирены – манящий и опасный одновременно, обещающий что-то за горизонтом, но умалчивающий о том, что горизонта здесь не существует.
Ты продолжаешь читать. Строка за строкой. Абзац за абзацем. Ты все еще здесь, в этом тексте, который обещал тебе ничего и сдержал свое обещание. Но почему ты не уходишь? Что держит тебя? Любопытство? Надежда, что вот-вот что-то произойдет? Или это завораживающее ощущение узнавания? Не узнавания сюжета или персонажей – их нет. А узнавания самого состояния. Состояния потерянности, поиска, ожидания. Тех самых состояний, которые ты так тщательно прячешь от себя и других в своей обычной жизни, заполненной делами, информацией, целями. Здесь, в этой пустоте, им можно дать волю. Они резонируют с текстом, и этот резонанс создает иллюзию смысла, иллюзию глубины.