Я хмыкаю, но пальцы всё ещё сжаты в кулаки. Глупость сейчас = смерть. А ты…
– Живая? – бросаю через плечо, уже шагая вперёд.
За спиной слышу, как ты плюёшься, стараясь избавиться от привкуса во рту.
– Пока что.
– Кто же знал что ты такой гений выживания. Повезло с соседом! – опять твоя извечная ухмылка.
– Гением тут и не пахнет, – огрызаюсь, но уголок рта всё же дергается.– Просто у меня была парадная с наркоманами. Натуральный тренинг.
Ты смеёшься – коротко, хрипло, будто забыла, как это делается. Но даже этот звук кажется нелепым среди руин.
– Ладно, профессор – дразнишь ты, догоняя меня шаг за шагом.– Тогда почему мы до сих пор жрём заплесневелые сухари, а не пируем в бункере какого-нибудь олигарха?
– Потому что олигархи – резко останавливаюсь, заставляя тебя чуть не врезаться в меня, – либо сдохли первыми, либо стреляют в таких, как мы, на подходе к своим бункерам.
Тишина. Только где-то далеко каркает ворона.
Потом ты внезапно тычешь пальцем мне в бок:
– Значит, план «Б» – находим богатого зомби и выдаём себя за его служанку с охранником?
Я фыркаю. – Ты слишком маленькая для служанки. Разве что…
– Договаривай, – ты сузила глаза, но в них мелькает азарт.
– Разве что за моего ручного гремлина.
Ты плюешься в мою сторону, но уже идёшь рядом, и на секунду кажется, что мир не рухнул.
А потом скрип шин за поворотом напоминает – рухнул. Ещё как.
– Бежим? – ты мгновенно серьёзнеешь, пальцы сжимают оружие.
– Нет. Прячемся.
И мы растворяемся в переулке, как тени. Как всегда.
Рейдеры. Как же бесит.
– Чёртов крысюки на колёсах – сквозь зубы бросаю, прижимаясь к стене.
Грузовик с самодельной броней из листов металла проезжает в метре от нас, грохоча, как разваливающийся танк. Из кузова торчат стволы и смеющиеся рожи – им весело. Им всегда весело, когда они чуют добычу.
Ты прикрываешь мне рот ладонью, хотя я и не собирался шуметь. Глаза горят: «Тише, идиот».
Они останавливаются впереди. Один выпрыгивает, сапогом влетает в дверь магазина.
– Эй, пацаны, тут кто-то был! – орёт он, поднимая твою скомканную обертку от леденца.
Мой взгляд медленно переходит на тебя.
«Ну конечно».
Ты пожимаешь плечами: «Да похуй».
– Вентиляция – шепчу.
Ты киваешь – старый путь через полуразрушенную шахту лифта. Грязно, тесно, зато они туда не полезут. Не полезут, потому что…