"Глупость. Ты просто устал", – подумал он, пытаясь успокоить себя. Он снова взглянул на документы, но слова были теперь абстракцией, несуществующими. В его мозгу плескалась какая-то непонятная смесь воспоминаний и… чего-то ещё. Что-то, что не должно быть здесь.
Её образ, её голос, её волосы, её движения – они сливались с реальностью, как если бы она была не просто частью его прошлого, а частью его настоящего. Он начал сомневаться в себе. Что, если она не ушла? Что, если она никогда не исчезала? Но это невозможно. Всё, что он знал о ней, о её смерти – было реальностью. Или нет?
Он почувствовал, как на мгновение его взгляд потускнел, как будто сама реальность начала искажаться. Каждый шорох, каждый взгляд казался чуждым, но в то же время, знакомым, как если бы всё происходящее было частью какого-то безумного сна. Он снова вздрогнул, пытаясь вырваться из этого состояния.