Флора огляделась. Никого. Только природа – да её сердце, полное новой смелости.
Она встала на задние лапки и глубоко вдохнула. «Как во сне», – прошептала. И сделала первый шаг.
Раз – передняя лапка в сторону. Два – вытянуться вверх. Три – поворот…
Но земля под лапками не была гладкой, как хрустальный зал. Трава щекотала пятки, листик запутался под лапкой, и Флора неожиданно покачнулась, взмахнула ушами – и плюх! – упала прямо в мягкую зелёную подушку.
Пару мгновений было тихо.
А потом – смех. Чистый, звенящий, как капля росы.
Флора лежала в траве, смотрела в небо и смеялась.
– Ну и пусть! – сказала она самой себе. – Ведь никто не становится балериной за один день!
Она поднялась, отряхнулась и попробовала снова. И снова. Ещё раз. И ещё.
Каждое движение было немного лучше. Чуть увереннее. И хотя она ещё не умела делать настоящие пируэты, её тело начинало вспоминать ритм сна.
Вокруг происходило чудо.
Птицы, сидящие на ветках у пруда, будто заметили её старания – и начали петь. Сначала одна – щебетом, как лёгкий трель, потом другая – переливами, как аккорды. Пение обвило поляну, как музыка из лесного оркестра.
А ветер… Ветер подул мягко, ласково, и стал подыгрывать – раскачивал травинки в такт движениям Флоры, чуть приподнимал края её воздушной белой юбки, как будто превращая её в балетную пачку и на ноге как будто оказалась белоснежная пуанта с лентой.
Флора остановилась, прислушалась… И начала танцевать под этот лесной аккомпанемент. Не идеально. Не технично. Но настоящим сердцем.
Лягушка на камне захлопала лапками. А потом – кто-то в кустах тоже зашуршал. Возможно, белка. Или просто воображение. Но в этот момент Флора поняла: она уже танцует наяву. Пусть ещё не как во сне – но уже с тем же светом внутри.