Тишину разрезал хрустальный звон – с полки упала стеклянная сфера с застывшей внутри снежной бурей. Дима наклонился, чувствуя, как ноет поясница, и поднял шар. Внутри, среди пластиковых снежинок, стояла миниатюрная фигурка мальчика с кубиками. Это был подарок Алины на его шестидесятилетие. "Деда, это же ты!" – её двенадцатилетний голосок звенел, как колокольчик. Он поставил сферу обратно, поймав собственное отражение в стекле – морщинистое лицо, в котором всё ещё светились глаза того самого мальчишки-бунтаря.
За окном ветер завыл сильнее, но в комнате было тихо, будто метель обтекала этот уголок времени. Дима потянулся к дневнику на соседнем столике – кожаная обложка потрескалась, как земля в засуху. На раскрытой странице, рядом с формулами, цветными ручками была нарисована головоломка: лабиринт, где вместо стен – строчки из Ницше. "Ответ жизни – не в верных выборах…" – его собственная запись 2020 года теперь казалась началом уравнения, которое он так и не решил.
Внезапно в камине треснуло полено, выбросив сноп искр. Дима вздрогнул, и фотоальбом соскользнул на колени. Последний снимок – он сам, лет сорока пяти, стоит перед мостом, который спроектировала Катя. Стальные арки взлетали вверх, как стихи Пушкина, переведённые на язык металла. "Вы научили, что даже сталь может быть гибкой", – сказала она тогда, а он в ответ рассмеялся: "Значит, я не зря спорил с отцом!"
Гул метели за окном постепенно сливался с шумом крови в ушах. Дима потянулся к очкам, но остановился, заметив, как снежинки за стеклом складываются в знакомый узор – точь-в-точь как фиолетовое солнце из его детского рисунка. "Они просто не видят", – прошептал он, повторяя слова того мальчишки, который когда-то взбесил учительницу зелёным светилом. Теперь-то он знал: это была первая попытка соединить краски души с логикой разума.
Рука сама потянулась к ручке. На полях дневника, рядом с незавершённой головоломкой, вывел: "Жизнь – это не уравнение с одним решением. Это…" Чернила расплылись, оставив пятно, похожее на крыло птицы. Дима откинулся на спинку кресла, наблюдая, как пятно медленно сохнет. В голове всплыли слова из письма Маши, полученного два года назад: "Ты выбрал верно. Я бы тебя сожгла." Он повернул голову к спальне, где Лена спала, укрывшись пледом с геометрическим узором – их совместная шутка про "брак логики и хаоса".