Я сижу под ивами, наблюдая, как все эти люди проходят мимо, как всегда, с улыбками на лицах. Эти улыбки… Они мертвые, как статуи, искусственные, как неподвижные куклы, с которых сошла краска. Люди рядом – они всё те же, они всегда были такими. Они говорят то же самое, они делают то же самое. Они не меняются, как все эти деревья, как сами ивы, которые вокруг нас, кажутся вечными и неизменными. Я пытаюсь это понять. Почему я начинаю чувствовать этот странный холод в груди? Почему, несмотря на эту навязчивую гармонию, в моей голове что-то щелкает, что-то трещит, ломается? Я видел их раньше, этих людей. Я разговаривал с ними, смотрел на их глаза, слушал их слова. Но вот теперь они все такие чуждые. Нет, не так… не чуждые. Просто… они ничего не чувствуют. Это не люди. Это пустые оболочки, наполненные механической радостью, искусственными счастливыми фразами. И если присмотреться, то каждый их шаг – это шаг по заранее выложенной дороге, каждый взгляд – это взгляд, за которым не скрывается ни мысли, ни чувства. Я не могу сдержать это ощущение, что всё вокруг меня – это тонкая пленка, натянутая на мир, как на экран, который не может отразить истинную реальность. Почему никто не сомневается? Почему все так уверены, что всё хорошо? Почему я, сидя здесь, среди этих лиц, ощущаю, как невыносимо все это повторяется, как застывает? Эти люди не задаются вопросами, не ищут причин, не сомневаются. Они улыбаются, и это главное. Но почему мне так холодно от этого? Почему их смех становится для меня чем-то глухим, как звук, который отдается эхом в пустой комнате? Я даже не могу понять, что именно тревожит меня. Не могу понять, почему я начинаю сомневаться в том, что меня окружает. Всё ведь идеально, всё ведь гармонично… А что, если я ошибаюсь? Что, если этот мир не идеален? Что если он – пустота, скрытая под плотным слоем фальшивых улыбок и бессмысленных повторений? Я начинаю искать ответ, но каждый мой шаг назад заставляет меня чувствовать, как всё это засасывает меня, как это место, эти люди, сами ивы тянут меня в бездну, где нет выхода. Нет, я не могу больше смотреть на их пустые лица. Я не могу больше делать вид, что это всё нормально. Почему никто не переживает? Почему никто не задает вопросов? Почему я единственный, кто чувствует, как этот мир начинает ползти, как он начинает давить? Почему я один начинаю понимать, что это не рай, а ловушка, которая заманивает в свою бесконечную петлю? Может быть, если я буду кричать, если я наконец буду вопить, что всё это неправда, что всё это только иллюзия, может я, наконец, смогу вырваться? Но почему я боюсь? Почему всё во мне заставляет молчать? Улыбаться? Тоже стать частью этой пустой, вечной игры?