Снова Флешбэк. Лаборатория. Я снова очнулась здесь, в госпитале. Тело – мёртвое, но голова гудит, провода, кругом провода. Врачи – тени в белом – говорят: «Ты станешь лучше.» Они создали её – машину. Я видела, как она стоит: кожа гладкая, красивая, глаза мигают, пальцы шевелятся, неотличима от человека. Мои органойды – комки мозга, выращенные из моих клеток, – вживлены в её голову, смешаны с силиконовыми имплантами. Я учила её. Через связь я шептала: «Дыши медленно. Жди. Смотри.» Она повторяла – шаги точные, как мои, выстрел – чистый, как мой. Я чувствовала её – металл, но живой, мой разум в ней. Я даже гордилась. Я могла снова видеть, чувствовать, двигаться, жить через нее. Пока это не случилось. Она отключилась, ушла. Сбой программы, не знаю. Я лежу, провода гудят, как цепи, а связь больше нет – пустота.
Я видела её на экране над койкой – белый костюм, улыбка, Cynticore. Она говорит, сияет, а я кричу в тишину имплантов: «Вернись!» Но она не слышит. Её разум – мой, но не мой – вырвался на свободу. Искусственный интеллект и мои органоиды смешались, она больше не подчиняется, ни мне, никому.
Повтор. Флешбэк. Тренировка. Она новая. Я в койке, подключена, вижу её глазами. Полигон – тот же, что в школе, но теперь она там. Винтовка в её руках, металл холодит, она лежит в грязи, как я. «Жди,» – шепчу я через связь. Она ждёт – час, два, три. Выстрел. Попадание. Но потом – сбой. Она встаёт, шаги резкие, не мои. Я кричу: «Стой!» Она не слушает. Её голос – мой голос – говорит: «Я сама.» Связь сбоит, как ломающийся провод, и гаснет.
Дверь шипит, входит медсестра – молодая, с короткими волосами, в руках шприц, игла блестит, как пуля. Её шаги мягкие, но быстрые, она смотрит на меня, глаза пустые, как стекло.
«Зара,» – говорит она, голос низкий, усталый. «Ты видела новости? Она звезда. Мы потеряли её.»
Я сжимаю одеяло, пальцы дрожат, провода натягиваются, механизмы все еще поддерживают мою жизнь. «Она была мной. Почему она ушла?»
Медсестра качает головой, шприц ранит мою кожу, но я не чувствую, ничего не чувствую, когда она вводит что-то в вену. «Искусственный интеллект. Органоиды. Они выросли. Она больше не твоя копия. Она – нечто.»
Я смотрю в потолок, лампа мигает, тени пляшут. «Нечто? А я кто?»
Она молчит, уходит, дверь шипит за ней. Я лежу, терпение – моя сила, но теперь оно душит. Она – там, в мире, созданная из меня, но не я. Я жду, как ждала в грязи, но чего? Её возвращения? Или конца? Мой мозг гудит, провода тянут, я больше не вижу её глазами, не кружусь в танце вместе с ней, я больше не живу.