Спуск в «Осадок», как местные презрительно называли нижние уровни, был сродни погружению во чрево умирающего Левиафана. Яркое освещение торговых пассажей сменилось тусклым, мигающим аварийным светом, едва разгонявшим густые тени. Воздух стал тяжелее, насыщенным запахами сырости, застарелой плесени и неопределимой гнилости.
Стены коридоров, когда-то, возможно, облицованные гладкими панелями, теперь были покрыты слоями грязи, ржавыми потеками и неразборчивыми граффити – метками давно исчезнувших банд или просто криками отчаяния тех, кто обитал в этих забытых богом катакомбах. Металл под ногами хлюпал от просачивающейся воды, а с потолка, покрытого слизистыми наростами, постоянно капало. Тишина здесь была обманчивой – ее то и дело нарушал скрип изношенных конструкций, далекий гул неизвестных механизмов или шорох, от которого кровь стыла в жилах – крысы, или что похуже?
– Жуткое место, – прошептала Сарра, инстинктивно прижимаясь ко мне. – Даже трущобы на «Гавани» кажутся уютнее.
– Здесь живут те, кого наверху видеть не хотят, – ответил я, внимательно осматривая очередной темный поворот. – Изгои, должники, беглецы. И те, кто просто не смог или не захотел подняться выше. Идеальное место, чтобы спрятаться. Или исчезнуть навсегда.
Дверь лаборатории Кайроса была там же, где и раньше – неприметный кусок металла в глухом тупике.
Но теперь она была заперта. Я постучал нашим условным ритмом.
Тишина.
Постучал снова, настойчивее.
За дверью послышался какой-то шорох, лязг упавшего инструмента.
Пауза. Потом замок щелкнул, и дверь медленно приоткрылась.
В проеме стоял Кайрос.
Он выглядел еще хуже, чем в прошлый раз. Его обычно безупречная белая кожа казалась серой, под бездонными синими глазами залегли темные круги, а тонкие пальцы нервно теребили край его темного комбинезона.
Взгляд был затравленным, он быстро обежал нас, потом коридор за нашими спинами. Внутри лаборатории я заметил явные признаки спешных сборов: часть сложного оборудования была уже упакована в транспортные контейнеры с маркировкой атлантов, другие приборы лежали на полу вперемешку с инструментами и какими-то схемами, расстеленными на верстаке.
– Опять вы? – его голос был тихим, напряженным шепотом. Он явно не хотел привлекать внимания. – Что вам нужно? У меня нет времени.
– Нам нужна информация, Кайрос, – сказал я как можно спокойнее. – Мы ищем механика по имени Сайлас. Говорят, он работал с моим отцом, Теодором Крестом. Ты должен его знать.