– Какого ху?! – вырвалось у меня, но прозвучало как надсадный хрип.
Мусорщики отшатнулись. Младший задрожал, как желе на вибростоле.
– Я… был… – голос, наконец, начал подчиняться, хотя и звучал как битое стекло в мясорубке. – Деррик Холт. Сержант. 12-е ударное подразделение Объединённых Сил.
– Но Объединённых Сил больше нет, – пискнул молодой мусорщик. – Они проиграли Великую Войну три года назад.
Три года. Я был мёртв три, сука, года.
– Охуеть, – просипел я, осматривая свой скелет. – Это что, какой-то космический прикол? Я лежал мёртвым, а потом – бам! – и восстал, как грёбаный зомби?
Я попытался встать, но ноги подкосились, и я снова рухнул в кучу мусора. Между рёбрами пульсировал странный зелёный шар энергии.
– Какого вообще хрена происходит? – прорычал я, уставившись на мусорщиков. – Это ваша работа? Эксперименты над трупами ведёте, умники?
Старик с протезом отступил на шаг:
– Эй, полегче, приятель. Мы просто нашли тебя… или, точнее, твои останки. А потом появился этот зелёный свет, и ты, ну… собрался обратно.
Я снова посмотрел на свои руки. Кости. Просто грёбаные кости с кусками гниющей плоти.
– Прекрасно, – прохрипел я. – Умер героем, восстал мудаком без кожи. Всегда мечтал стать самым стрёмным экспонатом для анатомического музея.
Попытался засмеяться, но вышло похоже на скрежет несмазанных шестерёнок.
– Ладно, гадать можно до усрачки, – я снова попытался встать, на этот раз успешно, хотя колени жутко хрустели. – Давайте с фактами. Я – костлявый мертвец. Война проиграна. Мы на какой-то помойке. И у меня между рёбер светится хуйня, похожая на дамский светильник из секс-шопа. Что-нибудь важное я пропустил?
Мусорщики переглянулись.
– Ну, – начал старик. – Рагос теперь называет себя Хронос и контролирует большую часть известной вселенной. А эта «помойка» – действительно помойка. Планета Веспа – место для всего мусора Империи. Включая трупы повстанцев. Видимо, тебя сюда и… сбросили.
Вот теперь я всё-таки засмеялся. Звук вышел жутким – словно кто-то пилит по металлу.
– Идеальная концовка для героя, блядь. Даже правильного захоронения не заслужил.
Я оглянулся вокруг. Мусорные кучи до горизонта. Тусклое солнце сквозь пелену токсичных облаков. И ни одной живой души, кроме этих двух мусорщиков.
– Ну что, парни, – я постарался улыбнуться, но, видимо, без губ это выглядело, как оскал. – Не подскажете, где тут ближайший бар? После смерти, знаете ли, в горле пересыхает.