Анатолий решил не задерживаться на одном месте. Он встал со скамейки, поправил рюкзак и направился к ближайшей станции метро. Его цель – Сибуя. Название словно звенело в голове, вызывая необъяснимую дрожь в груди.
Метро Токио оказалось не таким уж пугающим. Всё казалось странно логичным – даже слишком. Он быстро сориентировался, купил билет через автомат (будто делал это сотни раз раньше), и вскоре уже стоял в вагоне, окружённый тихими пассажирами, погружёнными в экраны телефонов.
Станция Сибуя встретила его оживлённым хаосом: пересекающиеся потоки людей, звук объявлений, яркие рекламные экраны и ощущение… будто он вернулся домой. Он замер на мгновение, глядя на огромный перекрёсток, по которому словно по волшебству двигались сотни людей, не сталкиваясь.
– Я здесь уже был, – подумал он. – Не в этой поездке. Раньше. Когда?
Он закрыл глаза и позволил себе на секунду раствориться в окружающем. Шум, свет, запахи – всё слилось в единый поток. Перед его внутренним взором вспыхнули образы: японский сад, деревянный мост, чей-то голос, шепчущий по-японски.
Он открыл глаза – и увидел, как на него смотрит пожилая японка. Она улыбнулась и коротко кивнула, будто узнала его.
– Сумимасэн (Простите…) – начал Анатолий, пытаясь подобрать нужные слова на японском, но женщина уже ушла, растворившись в толпе.
Сердце билось чаще. Он направился дальше, к центру Сибуи. Ему нужно было понять – почему он чувствует себя здесь не туристом, а возвращённым?
Сбежав от суеты перекрёстка, Анатолий свернул в одну из узких улочек. Гул города стал тише, сменившись уютным шумом посуды и лёгкой музыкой, доносившейся из-за бумажной ширмы. Он заметил маленькую вывеску с кандзи и пар из чашек за стеклом – это было кафе в старом японском стиле.
Он вошёл внутрь. Деревянный пол слегка скрипнул, раздался негромкий голос официантки:
– Ирассяймасэ (Добро пожаловать).
Кафе было почти пустым. Он выбрал место у окна. За столиком – простая керамическая чашка, бумажный фонарь над головой, и тишина, от которой веяло покоем. Казалось, время здесь шло медленнее.
Подошла молодая женщина в кимоно и вежливо предложила меню. Он кивнул и, почти машинально, заказал матча и сладкий моти. Вкус был знакомым, почти родным. Но он точно не пробовал такое раньше… Или всё же?
Анатолий осмотрелся. За стойкой стоял пожилой мужчина, заваривающий чай с тем вниманием, будто совершал священный ритуал. Его движения были медленными, точными, и… снова эта вспышка: он уже видел эти руки. Где-то. Когда-то.