Анна… десять лет назад.
Мы переписывались, гуляли, смеялись. Она была светлой. Доброй. Настоящей.
Тогда я считал, что у меня всё впереди. Друзья, вечеринки, клубы, другие лица и другие тела.
Меня отвлекли от неё, как будто я мог ещё вернуться…
Но не вернулся.
Через пару лет я случайно увидел фото: она в белом платье, обнимает кого-то другого. Счастлива.
А я остался с воспоминаниями, которые никогда не решался перелистать.
И вот теперь – я проснулся рядом с ней.
Не во сне. Не в фантазии.
Я жил его жизнью. Или, точнее… жизнью другого «меня», который остался с ней.
И пока я стоял в этой комнате, на полу, растерянный,
я знал только одно:
Я хотел это помнить.
– Леон… что ты там делаешь? – прозвучал её голос, немного хриплый от сна.
Я замер.
Она приоткрыла один глаз, глядя на меня с мягкой, полусонной улыбкой.
И в этот момент всё остановилось.
Она была… такая же, как раньше. Только ближе, реальнее, живее.
Я не знал, что сказать.
Меня звали по имени, которое звучало слишком естественно – будто я действительно им был.
А ведь я – это я.
Или… не я?
Она потянулась к подушке, провела рукой по своим волосам и снова взглянула на меня:
– Ты такой странный с утра… Ночью опять плохо спал?
Я хотел ответить.
Сказать ей, что я не знаю, где нахожусь. Что я проснулся в теле чужого себя, что всё это – ошибка, сон, иллюзия…
Но слова застряли.
Потому что она была прекрасна.
Потому что я помнил это чувство – ту теплоту, ту легкость, которую чувствовал когда-то, когда она просто была рядом.
И всё стало путаным.
Последнее, что я помню – это вечер. Я сидел дома. Листал ленту, бессмысленно щёлкая по экранам, пытаясь забыться.
Потом – тишина. Сон.
А теперь – это.
Может, я всё ещё сплю?
Но тогда – почему этот сон реальнее всего, что было в моей жизни?
Я просто смотрел на неё.
Молчал.
Анна лежала на подушке, полуулыбаясь, а я – в полной тишине – пытался вспомнить хоть что-то. Хоть один фрагмент, который бы объяснил, кто я здесь.
Медленно встал на ноги, чувствуя странную легкость в теле.
Повернув голову вправо, заметил в углу зеркало.
Отражение смотрело на меня уверенно. Это был я… но не совсем.
Чуть более спортивный. Чуть более загорелый.
И – почти голый. Только трусы.
– Чёрт, – прошептал я и поспешно схватил с кресла футболку и джинсы, прикрываясь, будто пойманный на месте преступления.