– Не возражаешь, если я тебя сфотографирую?
Я ждал, что она отругает меня за поцелуй, а она просит фото.
– Возражаю.
Её улыбка гаснет.
– Почему?
Мой рот кривится. Я скорее сражусь с армией, чем позволю себя сфотографировать.
– Пожалуйста? – она дуется, и я понимаю, что не могу отказать. Её грусть заставляет хотеть прижать её к груди. Что она со мной делает?
Солнцезащитный спрей Лешего жжёт кожу, проникая под плоть, как огонь. С каждым ударом её сердца я чувствую её кровь, но её волнуют только фото.
– Ладно, – бурчу я. Камеры больше не из серебра, вреда нет. Может, это отвлечёт её от зеркал усадьбы. Чёрт.
Я стою, скрестив руки, скучая, пока вспышка мигает, желая утащить её в машину, пока не укусил.
– Хватит, – хватаю её за руку и веду к машине, пока она смотрит в телефон.
– Боже, снимки шикарные! Спасибо за сегодня!
Её улыбка заразительна, и я не сдерживаю ответной.
– Пошли, – требую я. – Твои руки ледяные.
Она сама прижимается ко мне, и я вдыхаю цветочный аромат её волос. Мышцы замирают, когда она обнимает меня, прижавшись щекой к груди. Тепло разливается по телу. Я не помню, когда меня обнимали – годы, десятилетия?
Она берёт меня за руку, пока я усаживаю её в машину, затем бегу к водительскому сиденью.
– Твои руки тоже холодные. Где твоё пальто?
Я смотрю в её глаза, пытаясь заставить её замолчать контролем разума.
– Молчи, женщина.
Вурдалаки веками соблазняли смертных, стирая им память. Это защищало нас от их паники. Я не собираюсь объяснять, почему моя температура всегда низкая или почему моё сердце не бьётся с юности.
Она хмурится, застёгивая ремень.
– Молчи, женщина? Боже, ты можешь быть ещё властнее? Серьёзно, Владимир, хватит вести себя как пещерный человек!
Я моргаю, ошеломлённый. Контроль разума никогда не подводил. Даже в том бутике женщины подчинялись мгновенно. А она болтает, будто я ничего не сказал.
Её аромат, усиливающийся с гневом, заставляет клыки ныть. Ни одна женщина не смела так со мной говорить. Кроткие, послушные не вызывают ни искры, ни огня.
А эта кошечка – другое дело. Её лицо пылает яростью, пока она распекает моё «отношение». Я жду, пока она выговорится, но её запах – как осенний виноградник – слишком хорош. Хочу выпить её, как вино. Жажда подтачивает решимость. Почему я так её хочу?
– Это не каменный век, Владимир, и мне плевать, кто ты и как красив. Ты не смеешь так со мной говорить, – она разводит руками, махая мне. – И как ты не мёрзнешь?