Чей-то голос на заднем плане. Женский.
Она спрашивает что-то, и он отмахивается.
– Да нет, детка, это не тебе. Это одной ебучей моралистке, которая думает, что может меня заткнуть.
Меня передёргивает.
– Ты правда думала, что я это не прочитаю? – Он фыркает. – Читаю.
И знаешь что?
Это забавно.
Ты такая дохрена предсказуемая, Коллинз.
Написала красиво, но в корне не права.
Пауза.
– Хочешь меня "отменить"? Хочешь что-то раскопать? Ох, детка, ты опоздала лет на десять.
Громкий стон. Женский.
Меня пронзает холодный, колючий удар по позвоночнику.
Чёрт.
Чёрт.
Чёрт.
Я ненавижу это.
Ненавижу его за то, что он прислал мне это.
Ненавижу её за этот звук.
Ненавижу себя за то, что меня это вообще задело.
– Ах да, не обращай внимания, я немного занят. – Грейсон хрипло смеётся.
– Но я просто не мог не ответить. Ты ведь ждала, да? Ждала реакции? Ну так вот она.
В голосе у него насмешка.
Но есть ещё что-то.
Что-то едва уловимое.
Интерес?
Я срываюсь с кровати, бросаю телефон на стол, как будто он обжёг мне руки.
Сердце стучит где-то в горле.
Я не злюсь.
Я в бешенстве.
Я ненавижу его за то, что он делает это.
За то, что он вообще мне пишет.
За то, что даже из другого города, даже пьяный, даже во время секса, он всё ещё находит способ вывести меня из себя.
Но больше всего я ненавижу себя за то, что часть меня была рада услышать его голос.
Я хватаю телефон.
Удаляю голосовое.
Выключаю экран.
Я больше никогда ему не отвечу.
Я повторяю это снова.
И снова.
И снова.
Только вот мы оба знаем, что это ложь.
Она ударила.
Я прочитал её пост раз пять.
Потом захлопнул ноутбук, выругался.
Потом открыл снова.
И снова.
Сначала со злостью.
Потом со скучающим интересом.
Она не назвала меня прямо, но и не надо было.
"Гнилые голоса прошлого, которые нужно отменить."
Вот так?
После всех этих споров?
После всех этих разъедающих ночей, когда мы стояли друг напротив друга, впивались словами так, будто могли разодрать друг друга на части без единого удара?
Она правда думала, что я просто забуду?
Что я пожму плечами и пойду дальше?
Конечно, я пошёл дальше.
Просто перед этим я немного развлёкся.
Я перечитал всё, что она когда-либо писала.
Каждую колонку.
Каждый пост.
Даже самые старые, ещё когда её никто не знал.
Не потому что меня жрала обида.
Потому что я хотел разобрать её по косточкам.
Она всегда строит из себя моралистку, журналистку с миссией, но никто не может быть таким ёбаным святым.