А я осталась.
С коктейлем.
С блеском на губах.
С лёгким одиночеством, которое ещё не стало грустью.
И с ощущением – почти кожей – что где-то позади, ещё вне поля зрения, но уже на расстоянии дыхания, есть мужчина, которого я пока не вижу, но чьё внимание чувствуется точно и бесспорно.
Как приближение.
Как момент до прикосновения.
Я сделала второй глоток.
Неторопливо.
Как будто сама разрешала этому моменту произойти.
И подумала: если он появится – я не скажу «привет».
Я просто посмотрю.
И этого будет достаточно,
чтобы он понял: всё уже началось
Ниже гордости. Глубже желания.
Я не планировал появляться в городе сегодня.
Дел было слишком много, а желания вести светские разговоры с идиотами – откровенно недостаточно.
После разговора с Нико я остался в офисе.
Да, именно так. Я – Данте Кавалли,работаю. Не потому что хочу, а потому что иначе всё рассыплется. Потому что эта чёртова империя держится не на статьях в модных журналах, не на имидже, и уж точно не на пустых обещаниях и эффектных фото.
Всё это – иллюзия. Витрина.
На самом деле она стоит на мне. На моих бессонных ночах, на холодных решениях, от которых пахнет кровью, цифрами и смертью.
На людях, которым я либо плачу, либо ставлю крест.
В казино – камеры. Они видят всё.
Каждый стол запрограммирован на выгоду.
Каждое движение дилера изучено до жеста: кто-то машет рукой слишком широко, кто-то моргает, когда блефует, а кто-то уже продан – но ещё не знает, что я это вижу.
Я не играю в азартные игры.
Я просчитываю вероятности.
Я не ставлю фишки на стол.
Я двигаю тех, кто думает, что играет.
И всё это – на моих плечах. На моей ответственности. На усталости, которой не должно быть видно.
Потому что, если я спотыкаюсь – рушится всё.
Я знал, кто врёт. Кто подмешивает фишки. Кто улыбается лишнего. И кто должен исчезнуть из штата до утра.
В гостинице – документы.
Отчёты.
Цифры.
И новые запросы на заселение с проститутками под видом массажисток. (Некоторых я даже одобряю. Если внешность – позволяет.)
А сейчас…
Сейчас клуб.
Мой клуб. Грохочущий, как сердце, загнанное на кокаине. Он пахнет парфюмом, перемешанным с потом, телами, напряжением, сексуальными переговорами и дешевыми обещаниями, которые никогда не выполнят.
Сверху – из моего офиса – видно всё.
Бар.
Танцпол.
Женщины, которые надевают платья, словно достают нож. Мужчины, уверенные, что, раз платят, значит, владеют.