Каждый страз – искра, в которую я готов провалиться. Каждый изгиб – словно дышал отдельно от неё. Как будто у неё было слишком много жизни для одного тела.
Грудь под тонким, блестящим слоем – не скрытая, нет. Скорее, подчеркнутая так, что хотелось встать на колени и замереть, чтобы не спугнуть эту хищную красоту. достаточная, чтобы заставить мужчину забыть, кто он,и слишком красивая, чтобы это простить.
Бёдра – как вызов. Как будто платье знало, где проходит линия между грехом и адом, и нарочно остановилось на полсантиметра выше.
И она танцевала.
Без стеснения.
Без расчёта.
Не ради кого-то. А потому что тело просило движения, а душа – забвения.
Руки вверх.
Голова чуть назад.
Волосы падают по спине, как чёрная река в полнолуние.
И я знал – каждый мужчина в этом клубе мечтает сейчас оказаться рядом. Прижаться. Заскользить пальцами, словно нащупать там ответ на вопрос, зачем они вообще живут.
Я не ревновал… Это было глубже. Это было как… рефлекс.
Как голод.
Как жажда.
Как хрип в горле, когда тебе не дают пить.
Я бы вошёл в неё медленно. Не из грубости. А из благоговения.
Потому что так двигаются по алтарю. Не торопясь. Понимая, что за этой дверью – уже не ты. А только желание.
Я смотрел, как она кружится, как вспышки огней скользят по её коже, как этот блеск на платье превращает её не в женщину – а в проклятие, в сладкую пытку, в форму, в которой Бог, возможно, создал женщину, а потом испугался своей ошибки.
И мне не хотелось просто подойти. Мне хотелось – разорвать пространство, оставить её и себя в комнате без звука, где я смогу дотянуться. Где смогу услышать, как её дыхание ломается под моим.
Как ногти оставляют след.
Как шёпот становится стоном.
Где всё, что было – перестанет быть.
Останемся только мы.
И то, что с нами случится. Без названия. Без прощения. Без возврата.
Я не должен был смотреть. Но я смотрел.
И это была не женщина. Это было – тело, созданное, чтобы ломать мужчин. Тихо. Без крови. Просто – ты смотришь, и больше не принадлежишь себе.
Я видел, как двигаются её ноги.
Как пятка касается пола, как колено отзывается, как бедро идёт в перекат.
Каждое движение – удар. Не по телу. По дыханию.
Она поворачивала голову – и я хотел лизнуть кожу под ухом. Даже не поцеловать. Просто – провести языком и услышать, как она задержит дыхание. На секунду. Только для меня.