Он кивает.
Я не киваю в ответ. Просто гляжу на него, пока он не отворачивается первым.
Поворачиваюсь обратно.
Бокал пуст.
А внутри – полный ад.
Потому что я, Данте, только что почувствовал вкус отказа. И теперь мне не нужен сахар. Мне нужна она. Целиком. С именем. С адресом. С историей.
Чтобы я знал, как разрушить её стены и поставить свой трон прямо в центре её грудной клетки.
Она ушла. А я остаюсь – впервые не королём. А солдатом, который будет сражаться за женщину, которая даже не помнит, как его зовут.
Но я узнаю, кто она. И она узнает, на что способна одержимость, если её одеть в чёрную рубашку и отправить охотиться.
Завтра – всё будет. Имя. Адрес. Всё.
Потому что когда я хочу, мир становится моим детективом.
И в этот раз – я не проиграю.
Потому она – моя война.
Я поднимаюсь в номер. Не спеша. Дверь открыта. Конечно. Она внутри. Уже в белье. Белое. Дорогое. Слишком новое, чтобы быть честным. Сидит на краю кровати, ноги скрещены, одна качается – как маятник: “возьми меня… возьми… возьми…”
– Я ждала, – говорит она.
Голос – пудра. Слишком лёгкий, чтобы остаться в памяти.
Я вхожу.
Молча.
Закрываю дверь.
Она вздрагивает, думает, что она здесь по моей воле. А на самом деле – по моей привычке.
Она начинает двигаться. Плавно. Колени в стороны. Пальцы по бедру. Как кошка, но без когтей…
И это – раздражает.
Всё в ней – правильно.
Всё – идеально.
Но она – не та.
Она слишком хочет, чтобы я хотел. А я хочу – совсем другую.
Я сажусь. Смотрю. Как на витрину. Как на мясо. И только тело реагирует. Не сердце. Не мозг. Просто инерция.
Она подползает. Кладёт руку мне на грудь. Тянется к пуговице. Снимает.
Гладит пальцами.
Смотрит снизу вверх, как будто заслужила что-то, чего не получит.
И я понимаю: Она здесь не потому, что я хочу…
А потому что я не получил ту, которую хочу.
И это – грязно.
И честно.
И неизбежно.
Я хватаю её за волосы. Жёстко. Резко. Только чтобы не чувствовать мягкость, в которой нет огня.
Она стонет. Слишком быстро. Слишком наигранно.
Я отвожу взгляд.
И вижу не её.
Вижу ту…
Ту, что сказала: “Меня зовут не для тебя.”
И я закрываю глаза. Потому что этот секс – не про неё.
Он – про отказ.
Про злость.
Про то, что я – не привык уходить с пустыми руками.
И руки мои – на её теле.
Но мысли мои – не здесь.
Потому что даже, когда я в ком-то, я всё равно – в ней.
Я кончаю…Медленно… Без звука… Без смысла… Не потому, что хотел. А потому что тело отрабатывает то, что разум уже давно выбросил.