…После Омска вообще стало ехать невмоготу. Ледяной ветер, не видя преграды, буквально врывался в разбитые окна вагона, выгоняя из него последнее тепло. Народ примолк в ощущении своей беспомощности. А если и подавал голос, то только затем, чтобы выплеснуть свою внутреннюю тревогу.
– Ой, помрём ведь, помрём! – причитала какая-то тётка за стенкой. Там на последней остановке хулиганы, выстрелив из рогатки, разбили окно, и люди страдали. – Ты б, мил человек, заткнул бы чем эту дыру, – обращается она, видимо, к соседу. – А то точно помрём!
– Стрелять всех этих бандитов надо! – в ответ звучит высокий мужской голос. – А то они жизни нам не дадут.
– У меня ребёночек уже простыл – слышите, как кашляет? Не дай бог, скарлатину какую подхватит, и что я тогда? – спрашивала молодая родительница, укачивая на руках годовалого пацана, который часто и надрывно кашлял и исходил рёвом.
– Да не верещите вы, ей-богу, – доедем! – пытался успокоить соседей низкий мужской голос. – А дыру я сейчас чем-нибудь закрою…
– Чёй-то они там так раскудахтались?.. – недовольно пробурчал со второй полки бородач, который назвался Фомой Бобровым. Тот не просыхал всю дорогу. Покончит с одной бутылкой – лезет за другой. Когда запасам пришёл конец, он стал выходить на остановках, где ему за три цены какие-то дошлые люди продавали из-под полы водку. Впрочем, он не брезговал и бражкой, а если был самогон, то был рад и ему. Главное, чтобы било в голову. Так легче переживать момент, а ещё быстрее время летит.
– Да окно там у них, кажется, разбили, – говорит Сандер.
Лешак, а так его про себя называл Александр, недовольно хмыкнул.
– Ну и что с того? У нас жизнь разбили – и ничего, а тут всего-то окно… Правильно я говорю, гражданин хороший? – оперев голову на локоть, глядит он сверху вниз на Болохова. Тот только поёжился и поглубже зарылся в своё чёрное цивильное пальто на ватине, которое накануне отъезда ему сшили по специальному заказу в ведомственной портняжной. Не в красноармейской же шинели ехать, да и не в кожанке, какие носил каждый второй его коллега, перепоясавшись солдатским ремнём.
– Это вы, может, доедете, дяденька, а мы нет, – снова звучит за стенкой плаксивый голос молодой мамаши. – Ой, чую, не довезу я сыночка… И что отцу его буду говорить?
– Нате вот моё пальто, – произнёс низкий голос. – Накройте им малыша.