Руслан открыл глаза. Фотография на столе притягивала взгляд. Он взял её в руки, и уголок пожелтевшей бумаги надломился. На снимке он выглядел победителем. Но теперь он знал: это была ложь. Все эти годы он гнался за призраком, которого сам же и создал. Друзья, которые пили с ним шампанское, исчезли, когда деньги кончились. Жена, которую он когда-то любил, ушла, устав от его бесконечной погони за статусом. Дети… Он даже не знал, где они теперь.
Война пришла внезапно. Она не спрашивала, кто богат, а кто беден. Она просто разрушила всё: его бизнес, его дом, его иллюзии. Когда бомбы падали на город, он прятался в подвале, сжимая в руках портфель с документами, которые уже ничего не значили. Тогда он впервые почувствовал страх – не за себя, а за то, что вся его жизнь оказалась пустой. Он потерял всё, но, глядя на других, теряющих дома, семьи, жизни, он понял: он никогда и не имел ничего настоящего.
Руслан встал, кряхтя от боли в суставах, и подошёл к окну. За стеклом расстилалась серая пустошь – остатки того, что когда-то было оживлённым районом. Где-то вдали дымили руины, а в небе кружили птицы, равнодушные к человеческой суете. Он вдруг вспомнил слова старика, которого встретил несколько месяцев назад. Тот сидел у костра, грея руки над огнём, и смотрел на Руслана с такой ясностью, что тот почувствовал себя голым. "Ты не терял богатства, – сказал старик. – Ты его и не имел". Тогда эти слова резанули, как нож, но Руслан отмахнулся. Теперь же они звучали в его голове, как эхо.
Он вернулся к столу и достал из кармана потрёпанный блокнот. В нём не было списков дел или планов на миллион. Только несколько строк, которые он записал накануне, пытаясь понять, что же он упустил. "Что делает человека богатым?" – написал он. Ответа пока не было, но впервые за долгие годы Руслан чувствовал, что хочет его найти.
Ветер за окном усилился, и где-то вдали послышался гул. Может, это была ещё одна бомба, а может, просто грузовик, везущий гуманитарную помощь. Руслан не знал. Но он знал, что сегодня он начнёт искать. Не деньги, не славу, а что-то, что нельзя отнять. Что-то, что сделает его свободным.
Он аккуратно сложил фотографию и убрал её в карман. Пора было двигаться дальше.
Глава 2. Пыль мечты
Руслан шагал по разбитой дороге, где асфальт давно потрескался, а из трещин пробивалась чахлая трава. Его ботинки, когда-то начищенные до блеска, теперь были покрыты серой пылью, а старый плащ, найденный в развалинах, трепыхался на ветру. В руках он сжимал палку, которую подобрал у обочины, – не столько для опоры, сколько для чувства, что у него есть хоть что-то. Небо над головой было тяжёлым, свинцовым, словно готовилось раздавить землю своим весом. Но Руслан смотрел вперёд. Впервые за долгое время он не знал, куда идёт, и это странным образом придавало ему сил.