Вода кипела, земля дрожала от ударов,
И судьба империи решалась в этих водах.
Неизвестно, кто победил в той схватке,
Легенды шепчут, что дух льва был сломлен,
Но Гидасп, река, осталась непокорной,
И до сих пор хранит память о битве той грозной.
И каждый, кто приходит к её берегам,
Должен помнить о силе и древних богах,
Что в водах Гидаспа, по-прежнему живут,
И ждут, когда их покой снова потревожат.
Так пусть же льётся песнь о реке и льве,
О Гидаспе, что помнит о древней борьбе,
И пусть она напоминает нам всегда,
О силе природы и духе, что в ней живёт всегда.
***
Олимпиада: Песнь о Божественной Искре
В тумане веков, где рождались боги,
В сиянии звёзд, что мерцали в ночи,
Явилась Олимпиада, дева-воительница,
С искрой небесной в пылающих очах.
Не дочь она Зевса, не Геи дитя,
Но искра божественной воли самой,
Что в смертных сердцах разжигает пламя,
Стремление к славе, к победе святой.
Она не владеет громами и молнией,
Не правит морями, не сеет поля,
Но дух состязаний в ней вечно пылает,
И силу дарует тем, кто храбр и смел.
В долине священной, у подножья Крона,
Где игры великие в честь Зевса идут,
Она наблюдает, незримая стражница,
За каждым движением, за каждым трудом.
Когда атлет, изнурённый борьбою,
На грани паденья, готов отступить,
Олимпиада шепчет ему в сердце:
«Встань! Преодолей! Ты можешь победить».
И сила неведомая в тело вливается,
И воля к победе горит как огонь,
И он, превозмогая боль и усталость,
Достигает вершины, венчает свой труд.
Олимпиада – не просто богиня победы,
Она – символ стремления к высшей мечте,
Она – искра божественная в каждом из нас,
Что жаждет свершений, что рвётся к звезде.
Так пусть же вовек её имя звучит,
В сердцах атлетов, в сердцах храбрецов,
Олимпиада, богиня-воительница,
Вдохновляющая нас на подвиг любой!
***
Одрерир: Песнь о Крови и Мёде
В начале времён, когда мир был юн и дик,
И боги лишь ковали судьбы первый лик,
Два карлика, Фьялар и Галар, злые духом,
Задумали злодейство, полные чёрным слухом.
Они Квасира, мудрейшего из всех, убили,
И кровь его священную в котлы они пролили.
В котлах тех, что звались Одрерир, Сон и Бодн,
Смешали кровь с мёдом, сотворив волшебный звон.
И стал тот мёд поэзии, источник вдохновенья,
Дарующий слова, что льются, как теченье.
Кто выпьет мёд тот, станет скальдом великим,
И песни его будут жить в веках безликих.