Вышел из каюты в коридор. Там пахло железом и сыростью. Свет над головой мерцал.
– Миш? – тихо позвал я, обернувшись.
Ответа не последовало.
Зашел в рубку – там пусто. Штурвал стоит ровно. Автопилот отключён. Навигационный экран – погас. Радиостанция мигает красным, будто просит внимания.
Я нажал на кнопку:
– Прибой, приём. Это Алексей. Есть кто на борту? Приём.
Шипение. Тишина.
Выхожу на палубу – ветер ударяет в лицо, глаза слезятся.
Палуба пуста. Сети не убраны, один из ящиков с рыбой перевёрнут.
Я обхожу судно кругом. Заглядываю в кают-компанию – свет включён, на столе недоеденный ужин. Одна кружка ещё тёплая.
– Есть кто?! – выкрикиваю я в пространство.
Только эхо. Только плеск.
Я поднимаюсь в капитанскую каюту. Там беспорядок – будто кто-то искал что-то в спешке. Бумаги разбросаны, ящики выдвинуты.
На стене – старое фото: Иваныч с экипажем. Улыбаются. У всех глаза прищурены от солнца. Я щёлкаю пальцем по стеклу. Оно трескается в углу.
Что-то в животе сжимается. Не от страха. От… предчувствия.
Я спускаюсь в трюм. В коридоре – свежая царапина на стене, как будто кто-то провёл гвоздём. У рыболовного холодильника вижу клочок ткани – синий, как куртка одного из матросов. На полу – пятно. Тёмное. Свежее.
Я наклоняюсь. Кровь.
Она настоящая. Не иллюзия, не галлюцинация. Настоящая.
Я бегу обратно к каютам. Толкаю дверь – Мишка лежит на койке, спиной ко мне, так же как когда я выходил. Не шевелится.
– Миш… – шепчу я. Подхожу. Касаюсь плеча.
Холодный.
Он не дышит.
Я поворачиваю его. Лицо серое, губы приоткрыты, стеклянные глаза.
Но нет крови. Никаких ран. Как будто он просто… взял и умер.
– Нет, нет, нет, – я отступаю, врезаюсь в шкаф, сажусь на пол. Дыхание сбилось. Ком в горле.
Я не знаю, что происходит. Люди исчезли. Один – мёртв. Судно не отвечает.
Я вспоминаю слова Мишки:
«Будто мы уже мёртвые все».
Я забираюсь на мостик, пытаюсь снова связаться с кем-нибудь. Ни ответа, ни сигнала.
На экране радара – только мы. Ближайшие объекты вне зоны.
На север – пустота. На юг – шторм. Назад – далеко.
Я один.
Я повторяю это вслух:
– Я… один.
И не верю себе. Потому что всё ещё чувствую, как кто-то смотрит на меня со спины, прямо в затылок.
Вечером я сижу в кают-компании. Закрыл двери, включил свет. На столе – консервы, вода. В кармане – нож.
Пишу в блокноте:
«17 ноября. Судно дрейфует. Экипаж исчез. Мишка мёртв. Остальные… не знаю. Не нашёл.