– Ладно. Приедешь – всё обсудим. Я напеку. Папа в гараже до вечера. Только предупреди заранее, чтобы я встретила.
Лена улыбнулась.
– Спасибо, мама. Я сообщу время приезда.
***
В тот же вечер она выбирала билет, будто от него зависела её судьба. Кинешма – маленький городок, где всё ещё помнили её девичью фамилию и почему-то верили, что если ты уехал в столицу – значит, у тебя всё сложилось.
Лена решила оставить свою машину и выбрала поезд. Внутри – хотелось ехать. Медленно. Смотреть в окно. Слушать гул колёс, чтобы хоть на немного отключиться от "надо".
Выбрала утренний поезд. С боковым местом, чтобы никто не мешал. Чтобы можно было просто быть. Или не быть.
Пока подтверждала оплату, пришло сообщение от Андрея:
"Малышка, сегодня было невероятно. Ты у меня лучшая. Всё идёт по плану. Осталось немного – и ты официально миссис Лисицына!"
Она прочла сообщение дважды. Потом просто выключила экран и уронила телефон на диван.
Всё идёт по плану.
Но кто вообще составлял этот план?
***
Поезд замедлил ход, будто сам не хотел выпускать её на перрон. Серая платформа, знакомая до каждой трещины, встретила её глухим эхом шагов. Город не изменился. Те же облупленные скамейки, цветы в бетонных вазах и бабушка у киоска с пирожками, как хранительница местного времени.
Мама стояла у выхода из вагона, как генеральный инспектор счастья. Пальто на ней старое, любимое, в клетку. Губы сложены в напряжённую улыбку. Глаза будто бы сканируют дочку сверху вниз.
– Худая опять. Ты же теперь не студентка, можно и поесть, – выдала сразу. Потом обняла. Тёпло. По-настоящему.
– Привет, мам.
– Привет-привет. Пойдём, папа машину прогревает. На автобус мы с тобой не поедем, не в девяностые живём.
Уже в машине, пока папа что-то бурчал про новый термостат, Лена откинулась на сиденье. За окном мелькали улицы – родные, но чужие. Как будто это всё из старого сна, который вспоминаешь только по запаху.
На кухне всё было как всегда: фирменный яблочный пирог, чайник, свистящий как паровоз, и голос мамы, раздающийся с трёх направлений сразу.
– Я уже составила список. Надо определиться с букетом. И торт – вот честно, в столице торты какие-то бездушные. Всё в декоре, а вкуса ноль. Мы тут у тёти Нади заказали на свадьбу Светки – пальчики оближешь!
Лена сидела за столом, глядя, как мама мечется между плитой и блокнотом. Пахло ванилью и жареным луком. Душно. Слишком.