Ты ведь мог бы устроиться хотя бы ассистентом в один из наших проектов, – продолжал Антон. – У нас в Global Next как раз нужны такие, как ты – с руками, с мозгами. И условия нормальные, не как у вас в каморке.
– Антон… – Илья вздохнул. – Я не за этим звонил.
– А за чем?
Илья замолчал.
Он чувствовал, как сжимается что-то внутри. Хотел отступить. Сказать: ничего, просто хотел поговорить, услышать голос. Но вместо этого у него вырвалось:
– Я её создал.
– Что?
– Машину времени. Она работает. Я не… неудачник.
(долгая пауза)
– Ты… шутишь?
Илья смотрел в пол.
Он почувствовал, как эта фраза – не неудачник – словно зазвенела внутри. Не так он хотел представить своё изобретение.
Он скривился от досады на самого себя.
– Забудь, – сказал Илья, стараясь звучать непринужденно. – Я прикалываюсь. Фигню сморозил. Устал, наверное.
– Угу… – Антон помолчал. – Слушай, я сейчас не могу говорить, у меня встреча через пять минут. Я перезвоню, ладно?
– Да, давай.
– А, подожди… – быстро добавил Антон.
– Я через месяц буду в Москве. У нас коллаборация с Лабораторией фундаментальных процессов. Давай встретимся. Посидим, поговорим по-человечески.
– Посмотрим.
– Береги себя, Илья.
Сигнал оборвался.
Глава 5
Вокзал
Илья стоял, прижавшись лбом к холодной стене. Голова ныла – то ли от усталости, то ли от мыслей.
За спиной – кухня. Тихая.
Мать сидела за столом, в очках, с согнутой спиной, проверяла тетради. Красной ручкой. Медленно с остановками.
Всё было, как всегда.
На полке в серванте – та же фотография: Антон с журналом ChronoLogic Quarterly в руках.
Илья покосился на снимок.
Брат улыбался, как человек, у которого в жизни всё сложилось.
А он?
Кому он нужен? Кому может рассказать, поделиться своим триумфом?
Да и триумф ли это?.. Он всю жизнь мечтал подчинить время. Мечта исполнилась – ну да. Но почему так пусто и тревожно?
Он не успел поговорить с Полиной Викторовной.
…Не успел? Это говорит человек с машиной времени в сумке?
Илья горько ухмыльнулся.
Я всё испортил.
А завтра она уезжает в Тулу.
Он вздохнул.
Надел куртку, закинул на плечо сумку – и вышел.
На улице было прохладно и ветрено. Дышалось тяжело, будто что-то невидимое давило на грудь.
Он просто брёл. Без цели. Лишь бы идти.
Никто его не замечал. Мир жил своей жизнью. Он чувствовал себя ненужным – чужим, как сбой в системе.
Шёл, не смотря по сторонам. И не заметил, как оказался у вокзала.