The Poems of Ralph Waldo Emerson / Стихотворения - страница 10

---

---

Хранит нашедших силу там.

Дар Троицы – вооружать

Одним мечом любую рать,

Напевом хора дух пленить,

Связать с амвона мысли нить.

То слово, что сошло к пророку,

+

Was writ on tables yet unbroken;

The word by seers or sibyls told,

In groves of oak, or fanes of gold,

Still floats upon the morning wind,

Still whispers to the willing mind.

One accent of the Holy Ghost

The heedless world hath never lost.

I know what say the fathers wise, —

The Book itself before me lies,

Old Chrysostom, best Augustine,

And he who blent both in his line,

The younger Golden Lips or mines,

Taylor, the Shakespeare of divines.

His words are music in my ear.

I see his cowlèd portrait dear;

And yet, for all his faith could see,

I would not the good bishop be.

To Rhea

Thee, dear friend, a brother soothes,

Not with flatteries, but truths,

Which tarnish not, but purify

To light which dims the morning’s eye.

I have come from the spring-woods,

From the fragrant solitudes; —

Listen what the poplar-tree

And murmuring waters counselled me.

If with love thy heart has burned;

If thy love is unreturned;

Hide thy grief within thy breast,

Though it tear thee unexpressed;

For when love has once departed

From the eyes of the false-hearted,

And one by one has torn off quite

The bandages of purple light;

Though thou wert the loveliest

Form the soul had ever dressed,

Thou shalt seem, in each reply,

A vixen to his altered eye;

Thy softest pleadings seem to bold,

Thy praying lute will seem to scold;

Though thou kept the straightest road,

Yet thou errest far and broad.

But thou shalt do as do the gods

In their cloudless periods;

For of this lore be thou sure, —

Though thou forget, the gods, secure,

Forget never their command,

But make the statute of this land.

+

Скрижали сохранят без сроку^>29;

Пророка иль сивиллы^>30 слово —

В дубраве, храма средь златого —

Всё с ветром утра режет тьму,

Всё шепчет чуткому уму.

Хранить Святого Духа тон

Мир беззаботный обречён.

Знаком я с мудрой стариной,

Лежит Писанье предо мной,

Сент-Джон, блаженный Августин

И, свивший их в канат один,

Наш Тейлор: Златоуст, исток,

Теолог (как Шекспир, глубок)^>31.

Слова́ – мелодий слаще нет.

В сутане мил его портрет;

Пусть его веру видит всяк,

Но мне в епископы – никак.

К Рее^>32

Тобой, мой друг, утешен брат,

Не лестью, истиной объят:

Та очищает, не грязнит,

Пред светом, что рассвет таит.

Следующая страница

---

---