"Ты…"
Слово Лиры, выжженное цифровым хрипом, висело в воздухе плотнее смога. Он сжал отвертку так, что костяшки побелели. Где она? Что увидела в "Хаосе"? Что значило это проклятое "Ты"? Вина, острая как лезвие, впивалась в грудь. Он был там, в ее последние секунды. И не смог удержать. Не смог защитить. Снова.
Сверху, сквозь толщу бетона, доносился вечный гул Некрополиса-7: грохот маглевов на средних транспортных уровнях, приглушенный вой сирен где-то вдалеке, глухие удары – то ли строительной техники на Верхних Ярусах, то ли обрушений где-то в Треугольнике. Иногда – крики. Ближе. Голодные, злые, отчаянные. Музыка Нижних Ярусов. Кайро автоматически прислушался. Ничего необычного. Пока. Но тревога, поселившаяся в нем с того проклятого вечера в переулке, не утихала. Она гнездилась под ребрами холодным узлом, заставляя вздрагивать от каждого неожиданного звука.
Он бросил взгляд на угол подвала. Там, на груде грязных тряпок, лежал единственный предмет роскоши – почти пустая банка синтетического протеинового геля "Нектар Дельта" с ярлыком просрочки. И рядом – маленькая, выцветшая голограмма. Лира, лет десять назад. Улыбающаяся. До "Мнемосин". До "Хаоса". До исчезновения. Ее глаза тогда были полны надежды, которую Ярус Дельта методично вытравливал у всех своих обитателей. Кайро отвернулся. Смотреть было больно. Эта улыбка была ему не по статусу. Палачу. Неудачнику. Твари, забившейся в подвал.
Внезапно имплант на его виске вздрогнул. Не боль, не сигнал. Короткий, резкий спазм. Как статический разряд под кожей. Кайро замер. По его позвоночнику пробежали ледяные мурашки. Это не было похоже на сбой железа. Это было… чуждое. Тревога сжала горло тисками. Он инстинктивно потянулся к старому, но смертоносному импульсному пистолету, валявшемуся под столом. Холодная пластмасса рукояти была слабым утешением.
Сверху донесся новый звук. Не крик. Не грохот. Глухой, ритмичный стук. Металл о бетон. Медленный. Целенаправленный. Как будто что-то тяжелое и неумолимое спускалось по лестничному пролету, ведущему к заваленному, но не запертому наглухо входу в его дыру.
Тук… Тук… Тук…
Ритм совпал с бешеным стуком его сердца. Кайро медленно поднялся, прижавшись спиной к холодной, мокрой стене. Пистолет дрожал в его руке. Свет проектора отбрасывал его огромную, искаженную тень на стену с плесенью. Тень палача. Тень крысы.