Стол был накрыт безукоризненно: тонкая скатерть с ручной вышивкой, фарфор с золотым кантом, бокалы, в которых отражались люстры, словно в каплях расплавленного стекла. Бесшумные официанты подливали вино, приносили блюда и исчезали так, будто никогда и не появлялись. Всё было выверено до мелочей – как опыты в лаборатории: время подачи, порядок речей, тембр музыки.
За главным столом, чуть возвышаясь над остальными, сидел Вениамин Степанович. Справа от него расположилась Софья. Это вызвало лёгкое движение среди гостей – не шум, лишь едва заметные взгляды и тихое перешёптывание. Обычно это место принадлежало Оксане: по традиции, статусу и памяти. Но только не сегодня.
Софья сидела прямо и спокойно, словно не замечая напряжения, прокатившегося по залу. На ней было то же маленькое чёрное платье и серёжки—капли – скромный и элегантный образ, запоминавшийся не яркостью, а сдержанной изысканностью. Волосы были аккуратно уложены, подчёркивая тонкую линию шеи. Рядом с профессором она смотрелась не как спутница или ассистентка, а как продолжение его тени, часть его жеста, воплощение недосказанности. Это невольно раздражало тех, кто привык всё ясно расставлять по местам.
Напротив сидел Павел, пристально глядя на Софью, словно пытаясь понять, когда именно всё пошло не так. Его лицо было напряжено и неподвижно, за вежливой полуулыбкой скрывалась настороженность. Он почти не притрагивался к еде, бокал оставался нетронутым. Под скатертью руки были сжаты в кулаки, спина напряжённо прямая. Временами он переводил взгляд на отца, и тогда в его глазах появлялась тяжёлая тень.
Оксана сидела рядом с Родионом Михайловичем, наклонившись к нему чуть ближе необходимого. Она говорила тихо, с напряжённым холодком, свойственным тем, кто привык говорить полутоном:
– Ты посмотри, – сказала она, откусив кусочек телятины, – сидит как хозяйка. Всё по сценарию: сначала в лабораторию, затем к столу. Вениамин всегда умел сочетать науку с человеческими слабостями. Видимо, для него это и есть любовь к искусству.
Старик хмыкнул, не отрывая глаз от бокала:
– Ты, как всегда, по живому. Остро, но верно.
– Не острее, чем всё, что пережила моя сестра. Знаешь, сколько их было? Не сосчитать. Она умерла не от болезни – от жизни с ним.
– Да, – спокойно произнёс Родион, – но её никто не держал. Осталась, значит, либо принимала это, либо боялась уйти.