В коридоре – толпа чужих лиц, гомон, запахи, шаги. Кто-то жевал семечки, кто-то курил в туалете, кто-то держался особняком – как и он.
Но именно там он её и увидел.
Девушка в сером свитере и с тетрадкой в руках.
У неё были карие глаза, будто кофе с корицей. Волосы собраны небрежно, но от этого только красивее. Она стояла у окна, слегка покачивалась, как будто слышала музыку.
– Сорри, – сказал он, когда случайно задел её плечо.
– Ничего, – она улыбнулась. И ушла.
Улыбка осталась с ним. Даже когда он сидел на первой паре, когда препод с замятым галстуком рассказывал про допуски и посадки. Улыбка висела в голове, как лампочка в подъезде, которая не гаснет.
На большой перемене, в курилке, к нему подошёл Жека Груша. Высокий, с бритой головой и зубочисткой в зубах.
– Ты чё, новенький? – спросил он, глядя в упор.
– Ага.
– Тогда слушай сюда. Тут есть свои правила. Не лезь куда не зовут. И не пялься на Олю.
– На кого?
– На неё, – кивок. И Артём понял. Это была она.
Он не ответил. Просто смотрел, как дым поднимается вверх, медленно, будто лень было подниматься.
А внутри – закипало. Что-то новое. Тяжёлое. Вязкое. Не страх. Гнев? Самоуважение?