Я умоляла его остановиться, но всё без толку. Пока на его лице не выступил пот, он не остановился. Его не смутило, что я вжалась в угол, жалобно скуля.
Закрыв глаза, мысленно приказала себе не реветь. Этого только не хватало.
Включив плейлист на стареньком телефоне, я постаралась не думать о том, что что-то может пойти не так. Мне нужно найти чёрный рынок и сделать там фальшивые документы. Паспорт, права, диплом.
Пришлось порыться в даркнете, чтобы найти информацию об этом месте. Про сам тёмный интернет я узнала от одногруппника, который рассказывал как-то, насколько там обширный вид услуг.
Пользователи на форумах говорили, что там можно найти всё от поддельных Rolex до настоящих судебных приговоров. Там можно купить новую биографию, если знаешь, к кому обратиться и умеешь молчать.
За сто долларов, переведённых на счёт анонимному пользователю, я получила контакты одного «торговца», который, по его словам, творит настоящие чудеса. Фальшивые документы не спасут меня от всего, но благодаря им я смогу находиться в стране не под своим именем, чтобы невозможно было отследить моё нахождение.
Если отец возьмётся искать меня – ему надо очень сильно постараться. И мне надо постараться, чтобы как можно скорее залечь на дно.
У меня был план: сделать документы, переждать немного в Маниле, а после нанять яхту и доплыть до Таиланда. Там, я планировала снять какой-нибудь домик подальше от цивилизации. По возможности, найти удалённую работу, ведь украденные деньги не безграничны. И молиться, чтобы ничего непредвиденного не случилось…
Манила встретила влажным жаром и навязчивыми голосами таксистов. Город пах смесью бензина, уличной еды и пыли. Воздух будто вибрировал от шума: сигналы, крики, глухой грохот автобусов.
Я вышла из аэропорта, вцепившись в рюкзак. Куча пересмотренных видео в интернете явно намекали, что в этом месте нужно быть бдительной. Мой первый инстинкт – убежать обратно в здание. Но пути назад не было.
Аккуратно вытащив блокнот, я открыла его и ещё раз пробежала глазами по записи. На одной из страниц был нацарапан адрес – район на окраине, название которого я еле могла выговорить. Именно туда мне и нужно было добраться.
Я выбрала самое неприметное такси, не брендированное, с затёртыми сиденьями и потёртыми дверями. Водитель, молчаливый мужчина лет пятидесяти с татуировкой на шее, просто кивнул, когда я показала адрес. Он не задавал вопросов. Это меня устраивало. А ещё почти все говорили по-английски, это тоже несомненный плюс.