Видение обрывается так же быстро, как и накатило на меня. Зато после него в душе остается такая боль и бессилие, что даже шевельнуться больно. Хотя какой-там шевельнулась, у меня даже собственного тела нет в этом сне.
А еще эти слова…
«Даже не думай злить».
Не злить Зеллу… Не огорчать. Не обременять. Не мешать, когда Зелла учит уроки. Она умница, она красавица, ее ждет великое будущее. А я… придаток.
В прямом смысле. Сестра-двойняшка, которая лучше бы не рождалась. И, несмотря на то что мать у меня родная, на приемах она часто делает вид, что меня нет. Расхваливает Зеллу, а мне велено не отсвечивать.
Лишь однажды я удостоилась ее любви и внимания, когда вспыхнула эта метка.
Тогда она снова взялась за меня. Женские салоны, манеры, общество, тонна грима, чтобы я выглядела «сносно» .
То есть не я.. а она!
Боже, что это за сон, что я уже себя не отличаю от Силии Сайлен…
С трудом вырываюсь из всепоглощающих воспоминаний девушки, но в этот раз смотрю на мир уже не сверху, а ее глазами, и при этом все равно ничего поделать не могу. Я просто безмолвный свидетель в теле несчастной невесты.
Я все еще иду к алтарю, где стоит… Он. Вовсе не мой настоящий жених, не Гриша, а некий Лорд Вэримор, чье имя теперь болью отдается в груди.
Хочу немедленно проснуться, но не получается. А высокий, статный брюнет в белоснежном камзоле, стоящий у алтарной арки, украшенной шипастыми алыми розами, оборачивается ко мне.
На секунду застываю, разглядывая острые черты лица, ровный нос, высокие скулы и губы… слишком красивые, слишком чувственные для такого сурового и безэмоционального мужчины, каким он выглядит для всех.
В том видении с Зеллой я успела разглядеть красавца лишь отчасти, но точно знаю, что это и есть тот самый лорд Вэрримор, изменивший своей невесте с ее же сестрой. От этого уже хочется сказать несчастной, в чьем теле я заточена: “Беги!”, но она меня не слышит.
А взгляд голубых глаз лорда режет льдом, хлеще, чем самое острое лезвие.
Он смотрит так, будто невеста согрешила, а не он…
– Нареченная, займите свое место, – торопит седовласый старец в белой мантии, он же жрец, а затем он оборачивается к жениху. – Позволите начать, Ваша Светлость?
“Зелла не лгала? Я ему не нужна?” – проносятся в голове вовсе не мои мысли.
“Конечно, не нужна, девочка! Уносим ноги!” – кричу ей мысленно, что есть силы, но она опять не слышит. Или не хочет слушать…