Она задумалась, глядя куда-то в окно. Подбирала слова.
– Как на качелях. На самых паршивых качелях в моей жизни, хуже некуда. Иногда землю готова есть, лишь бы мы снова сошлись. Я всё-таки очень люблю его до сих пор. А порой такая злость берет! Зачем, ну зачем мне это все! Я же наизнанку вывернулась ради него! Все пыталась стать как ему надо. А что, без этого нельзя? Принять меня нельзя как есть? Меня есть, за что любить! Есть! Есть!
Карина не просто говорила, она словно плевала этими словами. Отхаркивала их, как мокроту. Пыталась очиститься. Она согнулась пополам, все повторяла это "Есть!". Я обняла ее за плечи, прижала к себе. Молчала. Сейчас она выплюнет ее всю, эту мокроту обиды, боли, злости. И станет полегче.
Я молчала. Только подушку ей подпихнула. И Карина что есть силы долбанула ее кулаком.
У меня к горлу тоже наконец подступили слезы. Всех нас есть, за что любить. В мире так много людей, совершенно разных, и кто сказал, что нет того, кому мы будем как костюм по размеру? Когда-то мой муж говорил мне, что я удивительная. И совершенно "такая". Когда ж сломалась-то? Или это не я сломалась? Кто сказал, что причина только во мне? Может, он сломался тоже? Или вообще сломался только он?
Вот тут уже меня накрыло. И, обхватив вторую подушку, я тоже завыла в голос.
Мы плакали каждая о своём, но если вдуматься… А о разном ли? Каждую из нас не оценили по достоинству. Каждая готова была ради любви этим достоинством поступиться. Забыв о себе.