Она не знала, откуда в ней столько твёрдости. Только чувствовала: эта история ещё не закончилась. И теперь она – не просто женщина с тяжёлым прошлым. Она – мать. И проводник. Между жизнями. Между смыслами. Между тем, что было, и тем, что ещё может быть.
В то утро Светлану преследовало странное ощущение, что сегодня она узнает что-то очень важное. Объявление попалось ей совершенно случайно – на витрине старинной лавки, мимо которой она проходила десятки раз, но в этот день почему-то остановилась. Оно было написано от руки, изящным каллиграфическим почерком, и прикреплено к стеклу потускневшей кнопкой.
«Регрессия как путь к памяти души. Мастер-класс. Вход свободный. Только для тех, кто готов вспомнить. Воскресенье, 18:00. Дом Ремизовых, на перекрёстке Липовой и Тихой».
Странное место. Странное послание. Но внутри у Светланы что-то дрогнуло – будто кто-то тихо, почти неуловимо позвал по имени. Вечером в воскресенье она всё же пошла.
Дом Ремизовых оказался не просто домом – а скорее, хранилищем времени. За тяжёлой деревянной дверью открывалось пространство, в котором каждый предмет будто помнил чьи-то мысли. Свету встретила женщина в чёрном бархатном платье – улыбнулась, молча кивнула, и жестом пригласила пройти внутрь.
Место, в котором проходил мастер-класс, располагалось в старинном особняке – с высокими потолками, скрипучими половицами и зеркалами, покрытыми лёгкой пеленой времени. Воздух внутри был тягучим, пах чуть влажной древесиной, ладаном и чем-то ещё – почти неуловимым, как запах сна.
Приглушённый свет падал от кованых светильников, будто специально оставляя углы в полутени. Всё здесь как будто настраивало сознание на внутреннюю глубину – приглушённые звуки, мягкая музыка без слов, странные картины на стенах, в которых невозможно было понять, где заканчивается человек и начинается нечто иное.
Люди, пришедшие в зал, были самыми разными – кто-то явно искал исцеления, кто-то – просто развлечения, а кто-то держался тихо, сдержанно, будто давно знал, зачем пришёл. Среди них были женщины с внимательными, усталыми глазами, мужчины, скрывающие беспокойство за маской скепсиса, пары, держащиеся за руки, как будто боялись потеряться.
Ведущий – человек неопределённого возраста, в свободной одежде землистых тонов – вошёл в зал почти незаметно. Его голос был низким, завораживающим, не громким, но звучащим внутри, будто кто-то говорил с тобой напрямую, минуя уши.