– Они будут смотреть, – сказала она. – Ты понимаешь, Чандра? Не потому что верят. А потому что ждут провала.
– Им важно Ваше происхождение…
– Им важен мой огонь.
Она отвернулась от служанки, подошла к балкону. За ним – Империя.
Платформы-двипы скользили над городом, переливаясь светом. Улицы внизу вибрировали от напряжения – и от предвкушения. Винтовые турбины на крышах ловили утренние восходы, направляя свет в тепловые ловушки. По трубам в стенах домов струилась агни-прана. Даже воздух – пах огнём. Чистым. Управляемым. Приручённым.
Империя Раджастан. Величайшее из человеческих творений. Город-чакра. Символ порядка. Храм дисциплины.
Она была его наследницей. Но не принадлежала.
С детства её учили быть сосудом.
Её голос ставили с помощью звукорезонатора. Пальцы обучали жестикулировать так, чтобы за каждым движением стояла формула. Даже дыхание – отмерялось. Тело – инструмент. Личность – оболочка.
И всё ради Искры. Чтобы проявилась. Чтобы зажглась. Чтобы была.
Медитации. Инъекции кристаллов. Кровавые посвящения. Ритуалы в куполах мантры. Трижды её держали в агни-ламинарии, надеясь вызвать резонанс. Ничего.
– Вы не пустая, – говорили ей жрецы. – Вы… глубоко замкнутая.
Но она чувствовала иначе. Не замкнутость. Безмолвие.
Она вышла из зала и направилась в тишину. Внутренний сад – место, где даже дворцовые слуги появлялись редко. Лабиринт живого камня, среди которого цвели лишь две вещи: искусственные деревья с огненными листьями и шепчущие зеркала.
Она остановилась у одного из зеркал. Они были древними, из времён до Империи. Их поверхность не отражала образ – только суть. Если смотреть достаточно долго – видишь не лицо, а то, что несёшь в сердце.
Она смотрела.
Минуту. Две.
Тишина.
Зеркало оставалось чёрным.
Позади зазвучали шаги. Мягкие, как прикосновение книги к полке.
– Принцесса, – раздался голос. – Пурогита Раджар ожидает вас у Врат Откровения.
Она кивнула. Обернулась. Чандра стояла, как статуя, но в глазах – тревога.
– Ты боишься за меня?
– Я боюсь… что они разочаруются. А разочарование – самое опасное из чувств, когда у тех, кто разочаровывается, есть власть.
Михира улыбнулась слабо.
– Разочарование – это уже шаг от слепоты. А значит – шанс.
Перед уходом она, как всегда, надела плащ с огненными нитями. Он переливался, как ткань, впитавшая солнце. На вид – символ власти. На деле – броня. Слишком красива, чтобы быть настоящей. Слишком тяжела, чтобы не уставать от неё.