– Значит, ты всё-таки приехала, – сказала она, нажимая на газ.
– Ага, внезапно, – я пожала плечами. – Сама не думала, что всё настолько… настоящим окажется.
– Твоя бабушка была странной женщиной. Говорила, что дом когда-нибудь всё равно найдёт свою хозяйку.
– И видимо, это я. Хозяйка с двумя чемоданами, кредиткой на издыхании и разбитым GPS.
Грета фыркнула.
– Ты прям как она. Умела отвечать быстро, но не всегда знала, когда заткнуться.
Я хмыкнула.
– Расскажите… какая она была?
– Суровая. Но справедливая. Не терпела глупых людей и дешёвый кофе. Любила тишину и радиоприёмник. А ещё держала при себе немного слишком много вина… и одну кошку, которая, я клянусь, умела смотреть с осуждением.
– Мне о ней почти ничего не рассказывали. Мама… не особо горела желанием.
– Твоя мать была… ну, скажем, не из тех, кто выбирает сложные пути. Она уехала отсюда быстро, громко и, как по мне, не особо оглядываясь.
Мы замолчали.
Ветер гнал пыль по дороге, вдоль которой стояли старые дома – каждый как будто шептал свои истории.
– А вы знали моего… ну, бывшего?
– Нет. Но я знаю, как ты выглядишь после него.
Я резко повернулась к ней.
– Что?
Грета не смотрела на меня. Только продолжала вести машину.
– Таких, как ты, я видела много. Они приезжают сюда, будто сбежали с фронта. Сначала прячутся. Потом оживают.
Она наконец глянула на меня.
– Просто позволь себе не бояться. Тут никто тебя не тронет.
Дом стоял на углу улицы, будто обиделся на остальной мир и отвернулся.
Старый, двухэтажный, облупленная краска, заросший палисадник. Но в окнах не было пустоты – в них была… история.
Я вышла из машины, подошла ближе. Шаг – и доска на крыльце жалобно скрипнула.
– Ну здравствуй, странное наследство, – пробормотала я, глядя на дверь.
– Ключ под камнем. Она всегда так делала, – кивнула Грета на декоративный валун у ступеней.
Подняв ключ, я медленно повернула его в замке. Щелчок. И воздух изменился.
Я открыла дверь.
И меня обдало запахом – старых книг, пыли, лаванды и… одиночества.
Комната была полутёмной, но солнечные полосы пробивались сквозь ставни.
Я сделала шаг внутрь.
– Осторожней, пол в гостиной провалился после последнего дождя, – сказала Грета.
– Прекрасно. Прямо как в жизни: везде, где я ступаю, трещит по швам.
Я обошла гостиную. Старый диван. Вязаный плед. Книжная полка, подпертая банкой из-под персиков.