Профиль польки - страница 12

Шрифт
Интервал
не на минуту – на года.
– Не терпится дойти до сути?
– Да, нет… – Уверена? – Ну, да,
желательно понять, чей подчерк
в том незаконченном письме
выводит нервно: «Что ты хочешь?»
– К кому вопрос, к себе, ко мне?
– К двоим… Ирония – кольчуга,
не так ли, вечный пилигрим?
Слова ложились: друг, подруга,
кем-то любимая, любим.
И всё-таки, всё может статься,
не даст капризная звезда
нам окончательно расстаться:
– Как думаешь? – Уверен! – Да?

Шуточное

Десятилетний сын пришёл домой очень грустный. – Что с тобой? – спросила мама. Сын заплакал: – Я потерял подарок, который приготовил тебе на 8 Марта. – А что это было? И сын, всхлипнув, пробормотал: – Кольцо с бриллиантами.

Стекляшки были польщены,
что от незнания инфанта
из побрякушек в бриллианты
так щедро переведены.
О, этот день, как судный день,
опять подкрался незаметно,
и он стоит, бренча монетой,
перед витриною как пень.
Ну что, Марину де Бурбон?
Шанель? Но, боже мой, какой?
Ну, в смысле номера… Седьмой?
Что, лучше пятый? А Дюпон?
За сколько? Я не зря в душе
так недолюбливал французов,
их правильно побил Кутузов…
А вечер близится уже.
Меха? – зачем они весной?
кольца и перстни? – буржуазно,
к тому ж привычка так заразна.
Меня заждался ангел мой.
Конечно, он принёс букет.
Ну что ж, мимоза так мимоза.
Как там у классика… Ведь роза
пахнет розой, хоть розой назови её, хоть нет.
Ромео под любым названьем был бы
тем верхом сов… Что? Где ужин?
Что ты сипишь, ты не простужен?
Несу, мой щедрый господин.
В бокалах плещется вино,
обычай соблюдён, и ладно,
в конце концов и то отрадно,
что рыцарю не всё равно
как встретит этот странный день
его возлюбленная дама.
Сегодня так красива мама…
Сверкнули «брюлики», и тень
легла на детскую кровать,
все счастливы и все довольны.
И чувством гордости исполнен,
ребёнок начал засыпать.

«Метель. Озябшее стекло…»

Метель. Озябшее стекло,
фактура занавески узкой,
слиянье музыки и слов.
Здесь вызывающе по-русски
звучат аккорды, голоса,
с московским сглатываньем гласных.
Грустны еврейские глаза,
хоть всё звучит «нет, не напрасно…».
Метель. И конус фонарей
прошит насквозь белёсой ниткой,
поди попробуй, отогрей
в веках застывшую улыбку,
похожую, скорей, на тик
от безысходности вопросов.
Пылят дороги. Дураки
всё так же склёвывают просо
на тех дорогах… тишина
и равнодушная природа.
В отдышанный глазок окна
почти не разглядеть народа.
Следующая страница