Жизнь истончается, как старое пальто,
в котором толстый ворс навек приглажен,
все дети рождены, а быт налажен,
давно не снится детство и никто
тебе не машет в голубой дали,
крича: – Прощай, мы ждём тебя обратно.
Уже не ждут, и временем квадратным
сползает циферблат как у Дали —
с дивана на пол – стрелки смотрят вниз,
застыв на полшестого – чёрный юмор.
Да, страсти улеглись, но ты не умер,
и я не умерла – остановись
беспозвоночный, гибкий циферблат,
и не беда, что в ереси сомнений
никак не гнутся гордые колени,
но ангелы и с нами говорят,
или мы с ними, кто там разберёт,
чей пристальнее взор, а голос чище,
душа чего-то ждёт, чего-то ищет,
но тянется назад, а не вперед,
чтоб с удивлением увидеть за спиной,
как скачут по дорожке, словно мячик
не дни, не месяцы, а годы… милый мальчик,
когда успел обзавестись судьбой?
Жизнь истончается, но обретает вкус
и манит остротой, как манит море,
и если суждено дожить до горя,
что ж, значит, будет горе. Этот груз
ведь тоже жизнь. Светлеет ночи тень,
бессонница вручает свой подарок:
«Жизнь истончается…» – тем сладостней
⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀ огарок
сжимать в руках, встречая новый день.