– Рано встаёшь, – бормочет Мира, зарываясь глубже в одеяло. – До испытаний ещё три часа.
– Хочу потренироваться, – отвечаю я, натягивая форму. – В пустом зале.
– Удачи, – она зевает. – Постарайся оставить хоть что-то для остальных.
Я выскальзываю из комнаты, стараясь не разбудить других девушек. Коридоры академии в это время пусты – только дежурные призраки лениво дрейфуют под потолком, оставляя за собой след холодного свечения.
Малый тренировочный зал в восточном крыле – моё убежище. Сюда редко заглядывают, предпочитая новые залы с современным оборудованием. Но мне нравится этот запах старого дерева и пыли, портреты забытых магов на стенах.
Становлюсь в центр, закрываю глаза, дышу. Магия откликается сразу – горячая, нетерпеливая, как молодой жеребец. Я поднимаю руку, представляя маленький огонёк. Размером с монету. Не больше.
Пламя вспыхивает… и мгновенно вырастает до размера кулака.
– Меньше, – шепчу я себе. – Спокойнее.
Пытаюсь сжать огонь, но он сопротивляется. Чем больше давлю, тем яростнее он становится. Это как держать в руках живое существо, которое не хочет подчиняться.
«Не заставляй её вести себя обычно», – вспоминаю слова Лиры.
Ладно. Попробуем по-другому. Вместо того чтобы сжимать, я… отпускаю. Не контроль, но позволение. Пусть огонь сам выберет форму.
Результат поражает. Пламя не взрывается, как обычно. Оно течёт, принимая странные формы – то птица, то цветок, то что-то совсем абстрактное. И самое удивительное – оно холодное. Я подношу другую руку ближе и чувствую прохладу вместо жара.
– Что за…
– Красиво, – голос из дверного проёма заставляет меня подпрыгнуть.
Огонь гаснет. Оборачиваюсь и вижу Лиру. Сегодня она в форме младшего библиотекаря – серая роба с вышитой книгой на груди.
– Ты напугала меня, – выдыхаю я.
– Прости, – она входит в зал, разглядывая меня с любопытством. – Не хотела мешать. Просто услышала… нет, почувствовала что-то необычное.
– Почувствовала?
– Твоя магия, – Лира подходит ближе. – Она поёт. Большинство магов создают шум – грохот, треск, вой. А твоя именно поёт. Как колокольчики изо льда.
– Это плохо? – спрашиваю я, вспоминая странный холод от собственного огня.
– Это необычно, – поправляет Лира. – Что само по себе ни хорошо, ни плохо. Просто факт.
Она садится на скамью у стены, доставая из сумки толстую книгу.