– Вась! – орёт кто-то, и я чуть не роняю шаурму. Это Калян, собственной персоной. Высокий, в чёрной кожанке, кроссы белые, будто он их каждое утро стирает. Паркует БМВ у вокзала, и я слышу, как пацан рядом шепчет: «аппарат конечно». Завидую, но виду не подаю.
Калян – это отдельная история. Мы с ним в детстве по полям гоняли, воровали яблоки у тётки Зины и мечтали о жизни, где не надо вставать в пять утра, чтоб коров доить. Он всегда был заводилой: то костёр разведёт, то на мопеде стащит у деда рыбацкую сеть. Потом он уехал в город, и я его пару лет не видел. А когда вернулся – уже не тот Калян, что в кедах рваных бегал. Теперь он весь из себя: татуха, цепь на шее, глаза хитрые, как у лиса, который курятник обчистил. Но я всё равно его люблю, он же свой, деревенский, хоть и прикидывается городским.
– Калян, брат, как я рад! – обнимаю его, чуть не пролив “раф” на его модную куртку.
– Смотрю, ты уже ассимилируешься, – ржёт он, кивая на кофе. – Следующий шаг – веганский смузи и татуха с единорогом.
– Ага, щас, – фыркаю я. – Лучше расскажи, как тут, что тут. Я ж как в космосе.
Калян хлопает меня по плечу, и мы грузим мой рюкзак в его тачку. Внутри БМВ пахнет кожей и парфюмом, от которого хочется чихать. Калян включает рэп, где каждое слово «йо», и я думаю, что мой старый магнитофон с шансоном был душевнее.
– Вась, расслабься, – говорит он, выруливая в поток машин. – Сегодня замутим движ. Ребята собираются, пивко, девочки, клуб – всё как ты любишь. Ты ж за этим в город приехал, нет?
Я киваю, но в башке крутится: «Девочки – заманчиво, но десять косарей на клуб не хватит». Калян, будто читая мысли, добавляет:
– Не парься, я за тебя закину. Первый вечер на мне. Но готовься – город не деревня, тут бабки улетают, как голуби с площади.
Едем к нему домой. Калян живёт в высотке, где лифт летит, как в пятизвёздочном отеле. Квартира – не дворец, но для меня, привыкшего к деревянному дому с печкой, это космос. Диван кожаный, телек размером с сарай, кофеварка, которая, небось, умнее меня. Я кидаю рюкзак в угол и падаю на диван.
– Ну чё, Вась, как тебе город? – Калян достаёт пару пива из холодильника.
– Шумно, – честно говорю я. – И дорого. Шаурма – косарь, прикинь! У нас за эти деньги на неделю жрать можно.
– Привыкнешь, – ржёт он. – Главное – движ. Сегодня в клубе оторвёмся, я знаю место, там девчонки – огонь. Ты ж у нас в деревне был мачо, зажимал всех на дискотеках.