– А если не решу?
Он посмотрел на неё впервые – его глаза были цвета пепла, в них плясал свет молний.
– Тогда магия найдёт кого-то другого. Но ты – единственная, кто может вспомнить, как всё началось.
Внутри зеркала всплыли новые образы: поля, по которым бегали невиданные звери с цветами вместо рогов, леса, где деревья разговаривали друг с другом, и город из дождя – капельный, переливающийся, как акварель. Где, в центре этого города – девочка с её лицом, но с крыльями из света.
Элайра сделала шаг ближе. Смотритель молча отступил.
– Если я пройду, я смогу вернуться?
Он не ответил сразу, позже ответил:
– Тот, кто проходит сквозь дождевое окно, уже не возвращается тем, кем был. Но ты не должна бояться.
Она положила ладонь на поверхность. Холодно. Как первая капля дождя на щеке. В то же время – зов. Тихий, тёплый, как голос изнутри.
Она прошла.
Мир по ту сторону был не похож на сон, он был ярче сна.
Под её ногами расцвёл мох. Над головой пролетели светящиеся существа, похожие на стрекоз, но с лицами, как у детей. Деревья склонялись, шептали друг другу. Воздух дрожал от света и тумана, от запахов листьев и дождя.
И в этом мире она услышала голос Струны:
– Элайра, ты нашла окно. Но теперь тебе придётся открыть двери.
– Какие двери?
– Внутри себя. В других. Без них не откроется главный путь. А он – уже рядом.
Глава 3. Город из капель и сердце дождя
Туман рассеевался, словно открывал сцены перед её глазами. Элайра стояла у начала мостовой, сотканной из дождевых нитей. Под её ногами светились капли – каждая была маленьким окошком. Если прислушаться, из них доносились шепоты: чьи-то истории, забытые слова, отголоски счастья и грусти.
– Ты слышишь их? – спросил кто-то.
Она обернулась. Рядом стоял мальчик. Он был одет в накидку из листьев, глаза – цвета ночного неба. В руках он держал фонарь, внутри которого плавали маленькие тени.
– Кто ты?
– Я Лис. Хранитель следов и голосов. Я вижу то, что обычно ускользает. А ты – девочка из мира без дождя, верно?
Элайра кивнула. Вопросов было много, но она чувствовала, что ему можно верить.
– Это Город из капель. Он живёт, пока живы воспоминания. Каждая улица – это чья-то история. Хочешь увидеть свою?
– А можно?
– Не просто можно. Нужно.
Он взял её за руку – рука была тёплой, лёгкой, как светлячок – и повёл по мостовой. Под ними вспыхивали окна-капли, отражая её прошлое: первый день в школе, мама, которая заплетает ей волосы, ночь, когда ушёл папа. Она смотрела и чувствовала, как дождь внутри неё становится глубже.