Он швырнул мне свёрток – старую карту, нарисованную на клочке пергамента.
– Ищи обсерваторию в Люберцах. Там ответы.
Тени сомкнулись вокруг него, превратив в силуэт, а потом – в ничто. Я рванул прочь, сжимая карту и книгу. За спиной нарастал шелест – будто тысячи страниц перелистывались разом.
В метро, под рёв поезда, я развернул карту. На ней дрожали линии, складываясь в знакомые улицы. Рядом с Выхино, где раньше была обсерватория, кто-то вывел красными чернилами: «*Он жив*».
Двери вагона захлопнулись. В окне мелькнуло отражение – не моё. Человек в шляпе улыбался, подняв руку с агатовым кольцом. Поезд рванул в туннель, и тьма поглотила всё.
Я прижал книгу к груди. Страницы пахли грушами и снегом. Так пахло детство. Так пахло 25 декабря 1999 года, когда отец ушёл за хлебом и не вернулся.
– Следующая станция… – голос диктора потонул в грохоте колёс.
Книга согрела ладони. Тени ждали.
2. Бумажный шторм
В тот вечер я долго не мог заснуть, хотя город за окном уже давно утонул в вязкой тишине. Лежал на продавленном диване, уткнувшись лицом в прохладную наволочку, и слушал, как слабо потрескивает батарея. Книга лежала рядом, на подоконнике, словно живая, и я всё время ловил себя на мысли, что она вот-вот шевельнётся. В голове крутились обрывки фраз, запахи, лица – всё перепуталось, как старые письма в коробке из-под обуви. Я перевернулся на спину и уставился в потолок, где пятна от воды напоминали очертания континентов.
Внезапно захотелось встать, открыть окно и вдохнуть ночной воздух, но я не решился. Вместо этого, поддавшись странному импульсу, я подошёл к подоконнику, взял книгу и провёл пальцем по корешку. Кожа была шероховатой, как ладонь человека, много работавшего в саду. Я сел за стол, включил настольную лампу и раскрыл книгу наугад. Страницы были холодными, но пахли чем-то знакомым – не только пылью, но и лёгкой горечью персиковых косточек, как в детстве, когда мы с отцом варили варенье на даче.
Я стал читать, хотя слова казались чужими, будто на другом языке. Вдруг между строк проступил силуэт – неясный, как отражение в мутной луже. Мне показалось, что я снова мальчик лет десяти, стою босиком на дощатой веранде, а за окном идёт дождь. Мама зовёт меня на кухню, где пахнет сахаром и варёными яблоками. Я моргаю, и видение исчезает, но ощущение тепла остаётся.